Мне не с кем об этом поговорить, но я боюсь будущего.Что оно не будет стучаться в дверь перед тем как войти, как принято по этикету, а ворвётся, словно ураган снесёт всё с пути. Я боюсь, что останусь ни с чем, а людские глаза с осуждением будут смотреть на меня, язвить, что я владею многим. Я боюсь, что внешняя теснота ни капельки не будет отражать внутреннюю комнату. Куда каждая женщина складывает своё счастье, горе, воспоминания в маленьком очаровательном комоде. Где она хозяйка жизни навсегда останется маленькой девочкой, в пустой квартире, куда родители больше не заглядывают, не заглянут.
Страшно до сих пор стать матерью или остаться бездетной, когда тебя приковывают цепями чужого порядка, а ты ещё не взяла билет, подтверждающий, что ты готова приехать душою в страну грёз и мягкого пледа. Я боюсь, что волною накроет быт, от которого убегать равносильно, что от смерти. И что придётся человека любить, потому как он что-то где-то сделал, помог, выручил или внедрил в меня фарфоровую уверенность, что семья спасёт от ежедневного бреда и рукописей, что вряд ли напечатают в газетах, да и сохранятся как пятна джема на одежде, что не отстирывается с лета.
Мне страшно, что всё гонится наравне со скоростью света, морщины на лице ещё не расцвели, а старость летит по ветру. А я всё держусь за ответы чужих людей, целую каждый лепесток, уходящих суток. Мне жаль отдавать себя из рук в руки, лучше уж уйти слабой, без звука, по ступенькам глухого неба, что не слышит как скребутся зубы, от того, что нервная система не выносит разлуки с музой – мелодией моих рук.