Дневник мертвеца.
Жизнь – это вечный поиск…
Глава первая.
На улице стояла сырая, осенняя и, пропахшая гнилой листвой, ночь. В Московском небе не было даже намека на звезды. Гвозди богов прикрыла завеса городского смога и вредных газов. Воздух был пропитан миксом из бытовой вони, заводных отходов и протухшей небесной воды. Но, не смотря даже на это вечное экологическое проклятие, Третий Рим пытался сиять так, чтобы в космосе, в других галактиках, разумные цивилизации смотрели на него и думали, что это звезда.
- Да. Москва – шикарный город. Скопление всех человеческих пороков и ловушек. Именно этот город является заржавевшим механизмом управления шестой частью планеты. Самой загадочной и непредсказуемой частью. – Думал я так, прогуливаясь по светлым улицам.
Я спешил домой после очередной пьянки в клубе. Голова гудела, а в ушах и в груди до сих пор отдавался бит бессмысленной стадной музыки. Благо, мой дом находился недалеко от обители праздности и похоти. Всего-то километра два от клуба.
Меня грели на данный момент только две мысли: первая – это то, что мой кошелек во внутреннем кармане пальто явно потяжелел на несколько грамм от хрустящих американских купюр, а второе – я скоро буду дома.
День сегодня выдался очень напряженным. Я с трудом смог выбить деньги в долг у своего друга Юрия. Он знал, на что я их потрачу, а потому всячески старался мне отказать. Но кто ж мог устоять перед моей харизмой и даром убеждения? Явно не этот добрый дурак.
Жизнь – это суровая игра. Иногда приходится одевать маску, дабы заполучить то, что хочешь. Иногда необходимо унижать слабого, чтобы возвыситься. Это естественный отбор. Слабые вылетают на обочину… Сильные продолжают путь по головам.
С примерно такими мыслями я и пришел домой. Двухкомнатная квартира, находящаяся внутри пятиэтажной коробки была довольно-таки уютной. В прихожей стояла узловатая длинная вешалка из серебра. На ней змеилась тончайшая незатейливая резьба в виде длинных ветвей с небольшими листьями. Освещение в коридоре было немного тусклым, но приятного и успокаивающего синего оттенка. Сняв обувь и повесив свою новую кожаную куртку на крючок вешалки, я прошел в зал. Я всегда гордился этой просторной комнатой. Вдоль стен расположились книжные шкафы, до завала набитые классической литературой девятнадцатого и двадцатого века. На подвесном черном потолке красовались копии картин известных художников. Там был и Рембрандт, и Сальвадор Дали, и Айвазовский, портреты Пушкина, Лермонтова, Ремарка и Эрнеста Хемингуэя.
Увесить потолок картинами было, пожалуй, одной из самых замечательных моих идей. Многие бы подумали, что это бред. Но я ведь – творческая натура. Недалеко от двери, ведущей на балкон, в углу, находился письменный стол. На нем таинственно покоилась печатная машинка восьмидесятых годов. Помимо этого чуда для любого писателя, на столе были разбросаны чистые и грязные листы бумаги. Некоторые были даже исписаны. На углу стола стояла простая, незатейливая пепельница, из которой я забыл выкинуть окурки. Рядом с пепельницей расположилась кружка недопитого и остывшего кофе. Черное кожаное кресло, стоявшее около стола напоминало чем-то мрачный трон. Часто, за работой, ища вдохновения, я поднимал глаза к потолку и обращался к Великим за музой. И это помогало.
Мне жутко хотелось есть и я прошел на кухню. Кухня была, как кухня. Единственное, что было в ней замечательного, так это бар. Открыв кошелек и, достав из него семьсот долларов, я отсчитал двести, а остальное убрал в банку, что стояла на обычной деревянной полке. Мне нельзя при себе иметь много денег. Иначе я их быстро потрачу. Это был мой порок. Деньги приходили легко и так же легко уходили…
- Завтра надо будет отправиться в казино. Возможно, заработаю еще немного, чтобы хватило хотя бы на месяц. – Подумал я и налил себе стакан «чиваса», добавив немного в эту жидкость льда. Попивая ирландские виски, я прошел в свою комнату и окинул ее педантичным взором. Компьютерный стол расположился в углу, возле окна. На нем красовался довольно большой жидкокристаллический монитор, компьютерная мышь и клавиатура. Над столом висели обычные деревянные полки. На одной из них сверкал пылью мой диплом о не полном высшем юридическом образовании. Напротив всего этого чуда вдоль стены расположился длинный кожаный диван. Ну а возле него стоял мой тренажер на все группы мышц.
Неожиданно в моем кармане завибрировал телефон. Достав его, на дисплее я обнаружил имя позвонившего в столь поздний час. Надпись гласила: «Серый».
- Ало, Виктор?
- А ты чей-то другой номер набирал?
- Грубиян! Есть халтурка.
- Какого типа?
- Вес – девяносто килограмм, рост – метр восемьдесят один. Он недавно стал принимать участия в боях. Выступает довольно успешно, но по сравнению с тобой довольно медлителен. В технике боя в основном преобладает классический бокс.
- Каковы ставки?
- От тысячи рублей. Сорок процентов, как всегда, организаторам и двадцать мне. Бой завтра. Подходи к десяти. В крайнем случае сам кого-нибудь вызовешь на поединок. Тебе же нужны деньги?
- Я согласен. – Ответил я и сбросил вызов.
- Завтра будет трудный день. Надо принять душ и ложиться спать. – логично рассудил я и отправился в ванную. В ванной у меня находилось большое зеркало. На нем сейчас я мог разглядеть свое отражение. На меня смотрел молодой мужчина двадцати пяти лет. В его серых глазах пылал огонь разочарований, обид, гнева и боли. Он носил короткую классическую стрижку. Правда, его черные и густые волосы были сейчас немного растрепанными.Бороды он не носил. Черты лица у этого человека пульсировали молодостью, но в то же время и мужеством. Его можно было назвать красавчиком.
Сняв, с себя одежду, в зеркале я увидел свое точеное и в меру накаченное смуглое тело. По бокам красовались большие синяки. На плече вырисовывался бледный шрам довольно крупной длины.
Усмехнувшись самому себе, я отправился в ванну. Вымывшись, я сразу пошел спать, подумав, что дневником и романом я займусь завтра.