работа надоела, и плавятся мозги
кому какое дело, что делают они
и пишут и рисуют всей жизни вопреки
а потому от власти – на вечность далеки
и окунают кисти на дно своей души
слова перебирают, плевать им на гроши
и восстают картины из памяти земной
в сопровожденье текстов, написанных судьбой
и пусть живешь не верно, и давит неуют
но ведь наступит время, когда тебя прочтут
когда придут картины, прорвав кольцо забот
и может быть кого-то в дорогу позовет
и мир перевернется в пытливой голове
и палубой качнется зов творческий извне
а ведь давно известно, и пусть меня простят
что рукописи сердца – не тонут не горят
извечная проблема – художник и монарх
один стремится к злату, другой почти монах
гляди!
они всё пишут!
никто их не просил!
не зря в России с ними боролись что есть сил