Ненавижу штампы. Вообще не перевариваю лесть. Не прикрытую, плохо склеенную, унижающую.
Но все таки "высший пилотаж", когда кто-либо уверен, что ты глуп и недалек, причем непоколебимо уверен!
Мы все допускаем ошибки. Так устроен мир, а следовательно и человек. Объективный взгляд на вещи, затерян где-то, среди разных оценок, как хорошая книга в старом переплете, среди красочных, ярких и помпезных пустословов.
Иногда терпение заканчивается, на душе рябь и усталость. Душевная усталость влечет за собой опустошение и грусть, потерю жизненных ориентиров.
Стоишь растерянно, и кажется, все что ты делал, не имеет ни какого смысла. Тьма сгущается. Та самая сторона души расправляет крылья, как летучая мышь.
Простые ситуации, обычные люди. Ты говоришь,убеждаешь,объясняешь и сталкиваешься с полным непониманием.
Раскладываешь по полочкам. Все сначала и не попадаешь, не складывается пазл.
Люди зациклены на своем, но, вроде же и ты не о возвышенном, кажется о земном и понятном!
Гну - гнутся, но не понимают, а значит будет отдача, правда совсем не та.
Разминаю суставы - хрустят. Понимаю что сама костенею под жизненным гнетом.
Успокаиваюсь, выравниваю дыхание, ищу точки соприкосновения. Щелчок - пазлы железные. Каждый, кажется пудового веса. Есть результат, но основные трудности впереди.
Два состояния души в этот момент, два желанных видения!
В апатично-опустошенном: вижу взгорок. Полдень.
Кажется степь, трава шелестит под ветром, густо "сдобренная" треском зеленой армии кузнечиков. Воздух горячий и сухой. Сажусь на прогретую землю. Трава колется, но желания встать нет. Есть одно желание снять солдатские сапоги. Да,да именно солдатские. Растягнуть верхнюю, тугую пуговичку. Посидеть, пощуриться, помолчать. Потом громко и отчетливо сказать: "Все!"
Без продолжения, бес красочных картинок. Этакое место "разговора с самой собой".
В агрессивно-растрепанном: пустой зал, прохладный пол. В белой простой рубахе и штанах. Телу комфортно, наверное хлопок.
В руках катана. Положение: стойка защиты, но поза активна. Катана через левое плечо, острой заточкой к верху.
Делаю переход. Упор на правую ногу. Катана описывает круг, опускаюсь на колено, втыкая, боевой меч, самым кончиком в пол.
Закрываю глаза. Точно знаю подойти нельзя. Тени двигаются на безопасном расстоянии. Ни кому ни "улыбается" перспектива: если в лобовую - развалю снизу вверх на две половины одним ударом, если, с расчетом на эффект неожиданности, со спины - выпущу кишки, полоснув поперек живота.
Тени склоняют головы в знак смирения - отступают на время.
Снова - объясняю, доказываю, двигаюсь дальше, как в желейном пространстве. Тяжко.
Благими намерениями устлан путь наш, кажется только благими и только в одну сторону жизни.
И еще, все таки люблю грозу! Привкус дождя, бесшабашные порывы ветра, блестящие ветки молний. Дождь стеной. В общей перекличке дней: гаме, сутолоке, "велико речивости" - шум грозы отдохновение.
Порыв - дающий силы, жить дальше и играть по своим правилам.
Апрель 2012