Когда привыкнешь жить, забыв о смерти,
Научишься не замечать чудес ежемгновений
И перестанешь узнавать причину удивлений,
И не запомнишь шелест лет во времени -
Исчезнешь, не заметив бытия подмены,
Как если бы ты жил, живя не в жизни.
А жизнь - поле, где твои посевы
Из горьких опытов произрастания
В пространстве тела.
Где страх созреть не к сбору урожая в снах.
Мы здесь – зерно хлебов души и духа.
Мы плоть - замешанная на крови.
Мы жертвы тени из других миров,
Где кажется узреем нечто, когда умрем.
Мы видим странно, и привыкли к иллюзиям теней.
Мы слышим, что-то, что считаем нотами и звуком,
Граничим кожей с воздухом планеты через пот,
И доверяем вкусу злаков и плодов, и мяса.
Мы мыслим соответствиями нервных окончаний,
И искушаемы умом. Мы стали лживой мерою вещей…
Мы так привыкли жить, мы так умеем – не умея.
Мы ошибаемся во всем, до опыта не научаясь.
Мы поросль, вредящая планете своим умом.
Мы гибнем не родясь, мешая быть другому.
В пространствах времени – мы сдвиг причины.
И это помнит Тот, что ставит опыт…