Я вернулся. Откуда, куда, не могу я сейчас же вам рассказать. Уходил ненадолго я. Может совсем только на чуть-чуть. Но пока меня не было здесь, никто и не заметил. Иногда мне хотелось вернуться пораньше, но сдержал я себя, не развернулся и все удалялся сильнее, но знал, что окажусь здесь я снова. С каждым часом, с каждым днем, я все дальше и дальше уходил от себя. А на месте где ранее был, стали расти сорняки, паутиной все заплело. Но не страшно все это. Боялся я ранее не того. Не потухших окон, не засохшего хлеба, так и не съеденного мной. Страшнее всего я боялся той сути, которая именно и сбылась, после моего ухода.
Не вспомнили обо мне те, кто знал меня и не знал, те, кто слышал про меня и не слышал. Даже самые близкие души, не обеспокоились моим отсутствием. Наверное, я еще мал, наверное, мало идей я несу в своей памяти, неопытен и не полностью закален мой характер прожитой жизнью. Но рад мой создатель, что я не покинул его навсегда.
Я вернулся, что бы вырасти гением в его голове. А после кончины своей, уйти в мир иной, оставив своим бытием длинный, как вечность, след. След, созданный множеством слов, бесконечной строки. Я здесь, я внутри, смотри мои сны, я вернулся.
(Монолог писателя, покидающего на время, свою душу и разум.)