Изящные тонкие пальцы
Касаются струн едва-едва...
Каждое выверенное
До совершенства
Движение
Начинает новую мелодию.
Ты играешь музыку вечера,
Ты находишь ноты зари...
Но никогда
Никому
Не играешь ты
То, что звенит изнутри.
Шум дождей и ветра постоянные
В парке старом
Изо дня в день...
Ты сыграешь и их,
Но потом
Обязательно
Спрячешься в сумерек тень.
Здесь не знают ни возраст,
Ни имя,
Помнят только гитару и плащ.
Ты играешь один
И не ищешь ни славы,
Ни бурных оваций.
Ты играешь закат
И прибрежный шум моря.
Ты парил в облаках,
Собирал вдохновенье,
Разбивался о горе...
Но
Гитары не бросил.
Ты всё так же упрям,
Музыкант,
Которому от роду
Всего лишь
Семнадцать вёсен.