Маленький, старенький сквер наполнился прохладой осеннего дождя. Промокшая земля прилипала к туфлям и ботинкам прохожих. На чёрных, поседевших асфальтных аллеях местами появлялись лужи и лужицы. Черномазую, озябшую листву гнал без оглядки беспризорник ветер. На полунагих седых и величественных деревьях виднелись старые, глубокие раны. Но скоро наступит зима и белые рубахи, сотканные, с серебряных нитей снега скроют их обнаженную красоту.
Ах, осень одиночества пора.
А может просто мы забыли.
Тепло осеннего костра.
Его мы в душу не пустили.
Прохожие-воробушки, поднявши воротники курток и пальто, бежали, то и дело, то открывали, то закрывали свои зонтики. Ах, эти зонтики, как они похожи на цветы. Разноцветные, большие и маленькие. Они то распускались, то снова собирались в бутоны. А прохожие-воробушки, прятались под ними, словно играли в какую - та игру с дождиком. А он то появлялся, то исчезал. Вот смотрю я на наших лавочек - старушек одиноко зябнувших под дождем и думаю. А ведь, сколько тайн они знают, сколько поколений выросло на их глазах. Кто в наш скверик только не приходил. Мамы с маленькими карапузами, мужики потолковать по- мужски, по-нашему, да и заветную выпить. Школьники оболтусы, что бы прогулять пару тройку уроков. Влюбленные стихи почитать. Студенты потолковать о жизни. Детишки птичек покормить. Этот сквер это маленький оазис посреди бетонных стен пустыни. Это обитель человеческих чувств, детства, юности. А как прекрасен этот сквер зимой. Когда всходит луна и распускает свои косы, от их сияния блестит хрустящий снег и деревья сверкают своей сединой. Моя обитель прекрасна и весной. Здесь все благоухает запахом свободы. Венчает сквер мой синева небес и сердце оживляет пенье его птиц - детей, вернувшихся на родину с чужбины. И где-не-где появляется молодая, зеленая трава. И просыпается от сна мой старый друг. Как он прекрасен в эти мгновенья. Я здесь живу. Живу детским смехом, любовью людей и пением птиц. Мой милый друг как жаль, что я лишь памятник - поэт, а не солдат. Жаль, что спрятаны мои шпаги - слова. Достать бы их сейчас, да и вызвать на дуэль, тех, кто хочет, разрушить наш эдем….
Жаль мы поэты, мы не боги
Но словам можем наказать
За те душевные ожоги
За смерть, что нам не избежать.
За искалеченную душу
Природы милого дитя.
И за утопленную сушу
В бетонном море бытия.