Моя Безтебяйность. Увы, но всё это так.
Уходишь, координат своих не оставляя.
Да кто я тебе? Всего лишь стихирный пустяк,
сквозняк, метнувшийся в ад из окошка рая.
Опять ломает - нехваткой вчерашних слов
(приговорённым пожизненно - лишь на тебя молиться).
Впрыснуть бы дозу стихов - непременно в кровь.
Моя безтебяйность - в стиле времён инквизиции.
Ломает меня. Что может сделать апрель,
если тебе - не жена, не сестра, и не Муза?
Моя безтебяйность - потерей из всех потерь
сочится с ладоней дождливым весенним блюзом...