Я читаю строки поэта.
Настоящего,
От бога.
Я читаю их вслух.
Иначе
Невозможно читать
Пророка.
Я их вижу, и я их слышу,
Каждой клеткой своей
Вбирая.
И текут они огненной лавой,
По артериям,
Ересь сжигая.
Как причудливо мирозданье,
Как жестока дикость людская.
Фанатизм, что в глазах пылает.
Неприязнь, что иных кусает.
Как коварна судьбы ухмылка.
Пожурит, подбодрит, одарит.
А затем, словно волк оскалясь,
Твою спину
Кинжалом
Ударит.
Ах, слова -
Не дела, мне скажут.
Правы будут, да только вот ведь:
Слово бьёт, словно камни на смерть,
Тех, кто мыслят не так,
Иначе.
Что дела?!
Вы мне мысли дайте!
Что стоит за людским поведеньем?!
И слова, и дела бывают
Неоправданны, лживы, жестоки.
И слова, и дела бывают
Недостаточны, к месту, некстати.
Только мысли! Никак иначе!
Кроме слов не излить ничем их.
Хотя вру, как всегда, простите,
Есть же музыка, живопись, танцы!
Как же хочется спеть красиво
И достойно твоей фигуры.
Чтоб навзрыд,
Чтобы душу вырвать,
Развернуть,
Показать изнанку!
Ах, апрель,
За окном уж вечер.
И в слезах провожают звёзды
Твои строфы, что я читаю,
Завороженно глядя в вечность.
Как же много сказать мы можем,
Парой строк, парой слов и рифмой,
Правда, рифмы вы не найдёте,
В моей песне
Столь недостойной.
Значит, скажем мы так, лукавя,
"Парой строк,
Парой слов
И ритмом".
Ночь поёт,
Как тогда
В Гранаде
Над стеною кроваво-расстрельной,
По тебе без конца убиваясь,
Причитая по другу,
Брату.
Благодарность прими, миннезингер,
Тёмных душ Прометей, врачеватель,
Твоя память горит поныне,
Федерико
Гарсиа
Лорка.