Найдите свой собственный свет.
1.
Пронизывающий холодный ветер. Стоишь, вдыхаешь морозный воздух и поеживаешься.
Все внутри сжигается, там уже ничего нет.
Мучаешься.
Жизнь катится к чертям.
Когда же наконец-то приедет этот автобус?
Жизнь катится к чертям.
Ты пытаешься заглушить свой внутренний голос гигабайтами музыки.
Нет, нет, нет.
В очередной раз заглушаешь свой собственный вопль.
Когда же наконец приедет этот автобус?
Хотя это и неважно. Возращаться в свои хоромы не хочется.
Там тоже ничего нет.
Нет никакой жизни. И никогда не было.
Да и откуда ей взяться?
Внутри, да, там бурлило, но никогда снаружи. Там миллионы жизней осели, ушли на дно.
Роешься в сумочке. Спасительная пачка, она обожжет, но не так сильно как морозный воздух.
Вдох, выдох, вдох, выдох.
Внешняя маска спокойствия, надменности. Никто не знает, не слышит, как хрустят твои кости под тяжестью серых будней.
Дотлело.
Автобус поворачивается к тебе своей уродливой мордой и улыбается. Садись, мол, отвезу тебя, неприкаянную.
Садишься. А хочется бежать. На какой-то край света. Неоткрытый, неисследованный.
Биты в твоей голове. Они захватывают все вокруг. Сливаешься с ними.
Мимо проносятся городские пейзажи. Еще минута до конца песни, а тебе пора выходить.
Идешь медленно, уверенно, ничего же не случилось. И не случиться. Надежды нет, веры нет, ничего нет.
Все уверенны, что всё отлично. А тебе всегда мало. Мало красок, мало вкуса, мало людей. Нужно больше, больше, чтобы задыхаться от этого, тонуть, тонуть и не дышать.
Обязательно нуждаешься в чем-то поярче, поглубже, получше. Зачем ты родилась, беспокойная?
Зачем? Чтобы постоянно жизнь к чертям?
Раз ступенька, два ступенька, три.
А дома под одеяло с головой и чаи, кофеи с сигаретками.
Лучше бы вечно обдолбанная, или укуренная ходила.
2.
Слепит.
Солнце.
Всё просыпается ото сна. А тебе бы навеки.
Самокопание в самом разгаре. И то в тебе не так и это.
Нет драм, не порядок, надо хоть придумать что ли.
К стандартному набору добавляется: никому нахуй не нужна.
Отлично, это твоя программа максимум на весну.
Зачем ты вообще родилась, детка?
Слишком уж оторванная ты от реалий.
Сама-не-своя, вот оно лучшее твое состояние.
Тебе бы некрологи составлять с такими мрачностями в голове.
А что? Полезное ведь занятие?
Как раз для твоей неуемной энергии.
Песня доигрывает до конца, но еще не твое время, еще пара остановок.
Бесконечный маршрут.
Сходишь, ноги тебя не слушают, им больше не хочется создавать видимость того, что все хорошо.
Шаг один, второй.
Резкая боль.
Асфальт.
Больше нет сил.
Одна слеза, две слезы, море слез.
А потом свет яркий такой, теплый.
И чей-то платок.
Размазываешь разводы, говоришь, что все хорошо.
А тебе в ответ – не ври.
И опять свет.
Слепит.
3.
Свет теперь твой.
Он в тебе, с тобой.
Он нашел нужный момент.
У тебя новые глаза.
Новая душа.
Она летает и ты с ней.
Свет поглотил ее.
Ты держишь свет за руку.
Вокруг все ярче, глубже, проникновенней.
Заботься о свете, он дарит тебе то, чего ты лишена.
Ты цельная.