-Ну и что ты этим доказал? - спросил я своего брата. Он только что отыграл несколько песен в одном питерском клубе, и на последних аккордах облил водой из бутылки своих зрителей.
-Я ничего не доказывал, отстань, - огрызнулся он и поднёс к губам стакан виски.
-Я бы эту мочу пить не стал, - предостерёг я его, но он сделал вид, что не услышал. Я год назад работал барменом в этом заведении, и прекрасно знал, что говорю. Мой младший брат на мои слова плевать хотел.Он ведь себя, типа, панком считал, все дела.
-Извини, но ты, всё-таки, не панк, - сказал я ему, хотя и знал, что уже начал доставать его.
-Почему это? Ты тексты мои слышал? Я против системы! Или ты считаешь, что я должен походить на свинью, у многих это до сих пор ассоциируется с такими как мы.
-Нет, быть обрыганом-это другое. Я не об этом. Скажи, зачем ты вылил на людей воду? Ты этим их эпатировать хотел? Или разозлить? Этому фокусу уже столько же лет, как и нашей прабабушке. Если не больше.
-ну и что? - снова огрызнулся он.
-Это было неестественно. И неинтересно.
-Слушай, ты достал меня! Больше не приходи на мои концерты, понял?
-Знаешь, -сказал я, вставая с дивана и собираясь уходить, - у тебя такая же цель, как и у кучи говна: ты просто хочешь выплыть на поверхность.
Я ушёл, хотя и слышал позади грубый мат.