На опушке
Летняя опушка. Рыжий, в белых пятнышках, непослушный олененок. Искорки любопытства в распахнутых глазенках. Чуткие ушки. Изысканно-тонкие ножки перебирают берилловую траву.
Я возникаю из темного леса – странный посланец иного мира. Олененок тянет мордочку, впитывая запах, - чужой, необычный, интересный. И вместе с тем есть в этом запахе что-то родное. Близкое.
Он смотрит на меня. Я – на него, завороженный красотой, грацией этого маленького лесного обитателя.
Шаг вперед – мой. Еще один. Еще… Боишься? Вижу, что нет. Я пока далеко. Я пока не страшен. Шаги переходят в шажки. Насторожился? Да. Останавливаюсь. Из кармана в руку – хлеб. Еще теплый, еще благоухающий. В форме сердца. Хочешь? Протягиваю руку. Поводишь ноздрями – маленькими, точеными. Интересно. Хочется. Боязно. «Не бойся, солнышко!» - шепчу. Рыжее солнышко… Шажок вперед – твой. Неуверенный, почти незаметный, но – шажок. Жду. Какой запах! Маленькие точеные ноздри… Чуткие ушки… Молчу. Шевелятся губы: «Родной… не бойся, мой маленький… я не обижу…» Кажется, последнее произношу вслух, и ты отпрядываешь грациозным прыжком. Сжимаю губы – больше ни слова! Останавливаешься. Пережидаешь. Нет, опасность, кажется, миновала. Тянется мордочка, переступают по берилловой траве маленькие ножки. Но ушки чутко ловят звуки.
Стою молча. На ладони – хлеб. Переступают ножки. Все ближе… Во взгляде уже – искорки лукавства: «Поиграем?!» Ты – рядом. Ты – так близко, что я не сдерживаюсь, тяну левую руку – погладить по нежной шерстке, и ты опять отскакиваешь. В глазенках – испуг. Да не обижу я тебя, мой маленький! Разве я могу тебя обидеть?
…Я все так же стою на солнечной опушке. Я вышел из старого леса. В нем темно и неуютно, это правда, мой хороший! Я стою, протягивая кусочек хлеба. Не зачерствел бы! Шевелятся губы: «Родной… не бойся, мой маленький… я не обижу…» Маленькие точеные ноздри… чуткие ушки… Ну, возьми, не бойся! Я правда тебя не обижу, мой хороший!..
17.08.07.