Каждую пятницу в этом заведении собирались его завсегдатаи, ставшие таковыми в силу самых разных причин. Центром притяжения был хозяин кафе, он был чем-то вроде того фонтана, у которого все встречаются. Новая пятница давала новую надежду на что-то, чего всем очень хотелось.
На большой белой стене медиа проектор рисовал кадры старого кино, в проигрывателе потрескивал голос Nina Simone. Возле стойки оживленно беседовали, обсуждали новую пластинку какой-то молодой скандинавской певицы. Журналист по большей части молчал, время от времени вставляя правильные фразы в разговор. Журналист любил поспорить, но темы для добротного спора пока не предвиделось. Обычно он доказывал свою точку зрения с таким чувством, что у него моментально начинали краснеть щеки.
Пятничная ночь была в самом разгаре, и расслабленное алкоголем тело уже не противилось свободному выходу глупых, искренних и самых важных мыслей из недр затуманенного сознания.
- …потому что журналист не должен защищать чьи-то интересы, настоящий журналист должен быть против всех! - выдавал не дремлющий журналистский мозг.
- А вот у тебя есть девушка? – обратился он к сидящему рядом малознакомому парню и, не дождавшись ответа, продолжил - ну, ты же хочешь, чтобы у тебя была девушка, которую ты будешь любить, ну по-настоящему такой… сложной любовью!!!
Услышав эти слова,я не выдержала и спросила:
-Так что же, по-вашему, есть любовь простая и есть сложная?!
-Ну, разумеется! – не колеблясь ни секунды, выпалил Журналист.
-А какой любовью вы любите свою жену?
В этот момент Журналист почему-то опустил глаза в пол и уже гораздо тише и даже немного по-школьному ответил:
-Ну, конечно же, простой – она моя жена, и я ее люблю.