Смотрит строго потемневший Бог
На меня со старенькой иконки.
Сколько Он молитв услышать мог,
Сколько пролежал в шкафу на полке.
Что Тебе шептала моя бабка
Ввечеру, упав на глиняном полу
В старенькой турлучной хатке?
Мы хихикали на русской печке,
Затыкая кулаками рот.
Бабка нас стращала хворостиной:
-Ах вы, нехристи! Ах, я вам вот...
И росли мы, нехристи, без Бога и царя,
Нам освещала путь Октябрьская заря.
Наш паровоз летел вперед,
И коммунизма ждал народ.
Так почему ж рассудку вопреки
Кричим мы небу:"Помоги!"-
В отчаяньи кусая кулаки?
А то еще: "За что?!"-
Туда ж летят упреки.
Чем дальше в лес, тем больше дров,
Тем чаще думаем о Боге
И уповаем на Богов.