6-ое февраля, на улице зимняя пародия на весну,
достаточно тепло, но не хватает красок, а света –
хоть отбавляй в камне, бетоне, стекле,
переработанных элементов.
Где скользко, там быстрее тяну ноги, на которых
продукт творческий углубляющегося мозга
не смеётся над голым человеком, мимо прошедшим, –
он молодец, сохранил здоровье в отличие от пьяниц,
в одеждах валяющихся, полумёртвых. Насчёт одежды –
неважно, какого она материала и выпуска, её главное
предназначение – скрыть раны телесные, душевные
и также согреть.
Вот парикмахерская, где ножницы изящные продлили
мой человеческий срок, в отражении плакатов моделей
и женщин, по чьему лику не прошлась
рука косметики.
Покидаю очередную развалину, стоящую на нечестном слове,
делать мне нечего что-ли, фиксировать искривления города,
по временным рамкам – неестественные. Понимаю, нет денег
на канализацию, её восстановление и починку крыш,
или, хотя бы полов, чтобы в травмпункт не провалиться, или
прямо в могилу. Так зачем страна и бюджет, эти науки, речи
пламенные в школах о равенстве, свободе и смысле внуков?
Ах, да... для жадности нет с историей границ и разлук,
а именно с мозгами эго-сапиенс.
И правда, делать мне больше нечего…
Поэзия – инструмент кромсания души, как её и возрождения.
Я возвращаюсь в дом формальный, а завтра роль настанет
студента, деятеля науки, никому ненадобной, кроме словаря.
Цвета и контрасты Комсомольска-на-Амуре – не так разнообразны,
но, где ещё в мире можно увидеть в культурной глухоте, безгранично
углубляющиеся крики, в бетоне хоронящихся, живых напару
с мёртвыми, трезвыми и пьяными, курящими и поющими, бездарей
и интеллектуалов, непопулярных правополушарных, вроде меня?
Сегодня 6-ое февраля, а завтра – 7-ое...