Что-то происходит наверху,
Фальшь как кандалы неволит слово,-
В сумерках бубенчики поют,
Это жабы... мне милей их голос...
Свет заката в облаках размыт,
А над ними светится планета,-
Путь ее не звезден, а тернист
Как стезя свободного поэта...
Замолкают трели певчих птиц,
Флаги запада бледнеют в сини,
И теряются различья лиц,
Так похожи звездные мундиры.
На востоке тучи плотным строем
Восхваляют шири и просторы...
Этот год..., наверное, не мой он...
Что же, поэт, береги здоровье...