Он был как всегда одинок.
Темнота, наваливающаяся вечерами давила особенно сильно. Не с кем поговорить, некого обнять.
Грустно быть одному, когда хочется быть с кем то. Счастье, такое хрупкое, можно разрушить в одно мгновение, особенно, когда тебе постоянно пытаются измять душу.
Душа, такая нежная, что каждое прикосновение уже вызывает боль во всем теле.
Эмоции переполняют и выплескиваются через край, оставляя след который и видят люди.
Он знал это, и хотел быть полезным для них. Единственно, что ему не хватало, это сердца, бьющегося в унисон, но это было практически нереально.
И вот опять он грустил, размышляя о бренности бытия, о несправедливости жизни.
Да, нелегко иметь душу поэта, когда ты родился тюбиком для зубной пасты.