Унылая и серая Москва,
Навзрыд дождём заплаканный
Арбат
И осень, как охульная молва
Пришла.
И в том никто не виноват.
Что убираются картины с окон,
И не кричат арбатские поэты,
Что мир дождём
и снегом нынче соткан
И песня лета всё-таки допета.
И я бреду по лужам-зеркалам,
Зажав тепла остаток крепко
в горсти,
На этой улочке с любовью
пополам,
Была я нынче, как и лето,
гостьей...