Мысли смешались в голове, оставляя после себя гремучую смесь. В окнах домов отражался последний снег и свет редких фонарей. Во рту была последняя сигарета, и не хотелось идти и искать другие. На лавочке было сыро, но в тоже время с нее не хотелось уходить.
Дома было душно, жарко и противно. Да еще и отопление никак не отключали. А здесь на улице дым развеивался и не оставлял после себя следов и запаха.
Весной не пахло. После столь долгой зимы она растеряла свой запах и осталась где-то там, за дверью. А здесь ее, казалось бы, и не было.
Секунды капали вместе с каплями воды с крыш. И никто не ходил по улице, все попрятались от этой слякоти и луж, спрятавшись за стеклом.
Сон не шел третьи сутки, и галлюцинации стали уже привычкой. Сердце выбивалось из груди в необъяснимой тревоге. А может я просто давно не был на родине или это уже была шизофрения.
-Сам ты шизофрения, идиот. Что тебе мешает взять телефон и позвонить или уже наконец-то пойти восстановить сим-карту, если она, как и ты сошла с ума.
Собственно про это я и говорил. Даже здесь под слякотью черного неба от нее не спрятаться.
Хотя, от себя не убежишь, как ни старайся.
А когда-то были мечты, может и не всегда добрые по отношению к другим, главное что были.
А теперь ушли и оставили после себя пустой сосуд, изнывающий от мыслей и пустоты, от удушающей жары почти растаявшего снега. Хотя если и есть этот голос в голове, то почему бы и мне не обратиться к нему. Разговор со внутренне пустотой и унынием это все же несколько необычно.
-Не отвечу, и не пытайся. На вот тебе еще вдобавок.
"Погреться у нарисованной печки
Послушать несуществующий голос
Он тихо споет тебе о хорошем
Красивом о том чем полон твой дом..."
И не совсем плохая песня, мне она, наверное, очень сейчас напоминает себя.
"...А где он ты это силишься вспомнить
И ночью рождая странные мысли
Приходишь к уже потрепанной фразе
Что лучше оставить все на потом..."
Только вот не оставлялось как-то все ни на завтра и ни на когда. А может это просто устало не спать третьи сутки сердце и видеть глаза с лопнувшими сосудами. Такими, что когда пытаешься заснуть, и они начинают слезиться, то, кажется это идет кровь.
Ладно, это все мысли и хорошо, что они не материальны.
-Они не материальны, а я даже очень. Получай мразь.
"...И встретив свое имя на одной из могил
Ты с ужасом почувствуешь что ты уже был
И что тебе останется вместо мечты
Ухаживать за ней поливая цветы..."
Я долго думал над ответом, глядя на огонь зажигалки, которая уже раскалилась.
-Тварь,- вырвалось из меня хрипом, и я отбросил этот ненавидимой мной жар из кулака в ближайшую лужу. Чтобы послушать это мерзкое предсмертное шипение.
А потом сидел и смотрел на сведенную судорогой кисть, которую от недосыпания в очередной раз скрутило.
"Старые раны"- как пел Майк. Я ухмыльнулся, стараясь, чтобы при этом не свело еще и шею. Просто не хотелось упасть и отстирывать потом негнущимися руками одежду.
-Не спи сука, и не улыбайся там, я все вижу.
"...Тот праздник что не доставил мне радость
Тот вечер который всех нас поставил на место
Напоминает мне город сожжённый где вместо снега шел пепел
Откуда я убежал лишь вчера..."
Явно, что не вчера, уже давно позавчера или еще как там. Все равно. Главное что было, а когда и зачем пусть решают те, кому это положено или просто нравится. А когда в голове шизофрения, а может и во всем теле, раз его так время от времени начинает выкручивать. Да пошло все к черту! И ты черт пошел! Все кто вы там есть и вы, которые спрятались от мира за стеклом, а не как я внутри себя.
Я с раздражением ударил здоровой рукой в спинку лавочки и руки совсем перестали подчиняться мне. Ладно, хоть думать могу, не говорил то я уже дня три. Да и не хотелось ни с кем говорить, ведь ни у кого в голове не сидит эта дрянь, и не сводит постоянно с ума. Явно при этом получая удовольствие. Хотя какое мне дело да чувств болезни, явно прогрессирующей.
Этакой твари, которая начнет поглощать человечество изнутри и будет им править. Матрица бля.
Я с диким хохотом и отказавшими ногами свалился вниз в лужу, не в силах нормально дышать начал захлебываться этой вонючей жижей, не переставая хохотать, а скорее всего, просто сипеть.
-Урод.
Мне показалось, что внутри на меня же и плюнули.
"...И вспомнив свое имя за одним из столов
Ты с ужасом почувствуешь что ты не готов
Исправить те ошибки что на делал в пути
Наделал в пути..."
Песня "Сумасшедший" группы Пилот.
15.04.2012.