как жертвеннице дела нет до жницы,
и колесница встала по судьбе.
такие малые заклятья в лицах
на уголке в оковах ентарей...
как фраза падает средь нот из стана
в знакомую гармонию основ,
так снова милость прорастает в тайну,
которую, как милость павших, в кровь...
любить, что есть, - и не мечтать о большем,
где идеал сокрыт от чуждых глаз,
где щедрость с меркантильной рожей дольше
клонируется каждый первый раз,
где клон стоит немым упрёком в детях
и где подсчитан ими мой заём,
и дебит даст надежду платой сердцем,
вконец разрушив гнездовой канон...
писать и дальше можно бесконечно,
да ст`оит ли того, чтоб этим жить...
мне эти мысли надоели вечно,
их отрезаю - чтоб вновь уметь любить...