…Он снова и снова рисовал эту женщину, - женщину своей мечты: идеальную безупречную, неземную. Каждая малейшая чёрточка Её лица, каждый чуть заметный изгиб тела казались ему пределом совершенства и приводили в восторг. Ведь в Ней не было ничего от грубости и жестокости реального мира, - только вечно ускользающая красота фантазии.
Он раз за разом воспроизводил Её образ на холсте, работая вдохновенно, уверенно, легко, - несколько дней к ряду без перерывов на сон и еду, - а потом, всегда в конце концов неудовлетворённый результатом, всё начинал сначала. Просто ему хотелось невозможного: удержать то, что неуловимо для глаз и можно ощутить только сердцем…
…Но он снова и снова рисовал эту женщину, - женщину, которую страстно любил, которой бредил, занимавшую все его мысли. Двадцать четыре часа в сутки одно и тоже. Он целыми днями не находил себе места, мучаясь неизвестностью, изводя себя постоянными вопросами, о том, где и с кем Она сейчас проводит время, потом ночь напролёт грезил о Ней, а утром, едва проснувшись, растерянно искал следы Её пребывания в складках простыни. И ему никак не удавалось забыть незабвенное.
Порой он даже ощущал её присутствие, да так остро, что начинал задыхаться от охвативших его чувств. Ему представлялась, что Она совсем близко, - только руку протяни и сможешь дотронуться до мечты. Но иллюзия быстро рассеивалась: он находил рядом с собой лишь совсем чужую, незнакомую женщину, - очередную любовницу, которая даже отдалённо не была похожа на Неё, - ту самую: идеальную, безупречную, неземную. Надежда снова оборачивалась разочарованием, и не могло быть иначе…
…Ведь он снова и снова рисовал эту женщину, - женщину которой просто не существовало в реальности. Она была лишь плодом его воображения...