Ты подарил мне на прошлый день рождения безразличие.
Такое изящное, завернутое в красивую оберточную бумагу из слов и аккуратно перевязанное бантиком из дурацкой улыбки.
Гордое такое: без соплей, зато с запахом плесени.
Я ждала этот подарок все свои девятнадцать лет. Хотя, нет, вру, гораздо меньше. Семнадцать из них я ждала тебя.
Ждала тебя, чтобы потом так мучительно ждать безразличие.
Это самый лучший подарок: сначала заболеть неизлечимой болезнью, названной твоим именем, а потом вот так нежданно - негаданно взять и выздороветь. Без осложнений, без страха заболеть еще. Ведь твоё безразличие - своеобразный иммунитет. Иммунитет на тебя, твои глаза, улыбку и бархатный тембр голоса.
_______________________________
Когда - то я клялась всем: небесам, себе и тебе самому, что буду любить тебя всю свою жизнь, какой бы длинной она не была. И поэтому, однажды ты обязательно подойдешь ко мне и спросишь, чувствую ли я еще к тебе что-нибудь. И я отвечу, что все прошло, и что ты мне стал безразличен. Не потому что я тебя разлюбила или я лгала тебе про свои искренние чувства. А лишь потому, что неприлично давать знать человеку, что подаренный им подарок тебе не понравился.
(с) Лика Фишер.
14.04.12