После многочасового марафона на работе, усталый и выжатый (хотя довольный и счастливый) ты едешь домой. Заходишь в метро, садишься в вагон. Тебя окружают такие же уставшие, вымученные люди. Уже поздно, почти полночь. Все хотят быстрее попасть в теплую пастель или мягкое кресло, выпить горячего чая или сесть перед телевизором, какая-то сухая будничная серость наполняет пространство, пересыпается в нем, как песок в старых песочных часах.
И тут ты достаешь мыльные пузыри, томящиеся в темноте пластикого пакета. С совершенно невозмутимым видом, словно открываешь бульварную газету или достаешь мобильный телефон, чтобы ответить на звонок, ты отвинчиваешь крышечку флакона с мыльным раствором. Дуешь в небольшое колечко, затянутое тонкой мыльной пленкой – гранью между действительностью и выдумкой, между явью и сном, - краем глаза наблюдая за пассажирами. Маленькая стайка разноцветных пузырьков появляется, словно из неоткуда, и разлетается по вагону. Они блестят в электрическом свете тусклых светильников и переливаются, отражая в себе альтернативную реальность, где все такое же, как здесь, только нет повседневной серости. Там, в той реальности разноцветные люди, смешно искаженные сферической формой пузыря, в разноцветных одеждах сидят на разноцветных креслах в синих, голубых, зеленых, красных вагонах. Мыльные пузыри, это гениальное чудо простоты, летают в узком, зажатом со всех сторон пространстве вагона также легко, как на просторе городской площади. Их подхватывает сквозняком из окон, они кружатся, словно дети на американских горках и, если бы в вагоне не было так шумно, можно было бы услышать их смех. И когда восторг самого факта существования переполняет их… они лопаются! Они выпускают наружу всю свою любовь к этому миру, который они лишь чуть-чуть успели узнать. Они не побывали нигде, кроме этого вагона. Не видели ни солнца, ни бескрайних полей, ни густых зеленых крон конских каштанов с цветами-свечками, пахнущих сладким медом, ни даже первых весенних луж... Но они уже успели все это полюбить. Бац! Лопнул шарик, столкнувшись с отполированным поручнем. Бац! Исчез второй, налетев на поля чей-то шляпы. Бац! Бац! Бац!.. Как прозрачный эфир, разливается по вагону, выпущенное из самой глубины сердце мыльного пузыря, счастье. Счастье…
И сонное царство просыпается. Их погруженные сами в себя взгляды, начинают просветляться. Лица поднимаются от колен и пола к свету и мыльным пузырям. Они смотрят на них с непониманием и удивлением. Они ищут источник этого странного явления, столь необычного для данного места. Проползая взглядом - пока только проползая, ведь они еще не проснулись до конца, - по дорожке из мыльных пузырей, они находят. Тебя. А ты, такой же уставший, как и они, человек. Ты просто стоишь посреди вагона московского метро и пускаешь мыльные пузыри, словно открываешь бульварную газету или достаешь мобильный телефон, чтобы ответить на звонок. И вот тут люди, наконец, просыпаются. Да! Их лица становятся живыми, на них появляется выражение, эмоции. Да! Их взгляды устремлены на тебя и эти мыльные пузырьки, качающиеся в душном воздухе вагона, уже не кажутся им такими странными и неуместными. И альтернативная реальность мыльных пузырей становится ИХ реальность. Им уже не интересна серость грязного пола и однообразность собственных коленок. Ты напомнил им что-то, о чем они забыли. Они еще и сами не знают что это, но уже радуются нежданной находке, наблюдая, как проплывают над ними мыльные пузыри…
И они начинают ловить их руками, дуть на них, чтобы те летели дальше, или наоборот дотрагиваются до тонкой мыльной пленки, высвобождая томящуюся за ней радость. Поначалу они смотрят друг на друга с опаской и осторожностью, как робкие лани, выходящие из-под лесной сени на открытую местность. Но, видя на лицах соседей те же чувства, что одолевают их, они, словно мыльные шарики, разрывают свою защитную оболочку и выпускают на лица улыбки. Бац! И улыбнулись двое молодых людей, что сидят к тебе ближе всего. Бац! И усталый старичок оголил оставшиеся у него зубы, задвинув на затылок старинную шляпу. Поднимаются вверх руки, лица, головы. Кто-то сам приподнимается и даже подходит поближе. Бац! И те, кто сидит в конце вагона уже жалеют, что они так далеко, но "мыльный эфир" еще не дошел до них, и они стесняются подойти ближе. Бац! Они смеются. Все! Улыбаются. Бац! Бац! Бац!...
Ты выходишь из вагона, а твои мыльные пузыри все еще летают промеж людей. Кто-то из пассажиров еще не заметил, что ты ушел, продолжает следить взглядом за переливающейся мыльной сферой, несущей в себе мечту. Они заметят. Поезд уедет, и ты будешь уже далеко. Ты и твои мыльные пузыри. Но какое-то время они будут еще улыбаться и лишь позже, гораздо позже кто-то снова уткнется в свои коленки, кто-то прикроет усталые глаза, вспоминая как он устал за день. Но все это будет позже, а пока... Бац!..