С бодуна соскочил.
Голова, как бубен, аж за ушами писк,
такой нудный, как комариный.
А силы еще много у меня.
Девать даже некуда.
Собрал, значит, бутылки с кухни,
что остались со вчерашнего веселья.
И айда в магазин.
В автобус не влез.
С мешком-то.
Народ опять же потный, июльский.
Да и куда мне с этим звоном:
во-первых, запах от меня дерзкий,
а во-вторых, тара стукается на поворотах.
Может, поколоться.
Горлышко там, донышко.
А «чебурашка» без горлышка,
что крокодил Гена без гармошки.
Донес до магазина – и хоть бы что.
Ни одна не звякнула.
А дверь закрыта изнутри.
Наглухо.
И никаких тебе разъяснения.
Что за дела?
С мешком тут, еле дух перевожу,
хоть пива глоток.
Хоть бы теплого.
А тут дверь изнутри закрыта.
У меня ни рубля, ни проездного на обратную дорогу.
Пешком-то теперь назад не дойду.
Жара.
И с мешком-то…
И что за пробка?
Может, среда сегодня с утра?
Вот еще один работяга подходит.
- Закрыто? – спрашивает глухо.
- Ага, - отвечаю,
шалея от зноя и нехорошего предчувствия. –
День-то нонче какой, не среда случайно?
Тот напрягся весь.
И отвечает:
- Нет, не помню.
- Дед, - обращаюсь к другому страннику. –
Сегодня что, среда, наверно? Закрыта дверь, видишь.
- Не может быть! – взвизгивает дед, никак буйный,
из вождей старой закваски,
и в дверь ногой как даст.
Та железна, что ей нога дедова.
- Е! – распаляется дед. – К ветерану ноль внимания.
Да я Бастилию брал в 1917 году!
- Ну и что?
- Так нешто не заслужил пива бутылки три-четыре. А!
И шарах с размаху пустую бутылку о дверь,
только брызги голубые в разные стороны.
- Я, - кричит дед, - Бастилию брал,
а неужто об энтот кооператив слабину дам!?
Раз собирались – надо брать, и баста!
Вчера было рано, завтра будет поздно.
И шарах в дверь еще одну.
Смотрю, что-то неладно совсем.
На душе стало так противно.
Краска с дверей-то вмиг облезла.
И паленым запахло.
- Ты, старый хрен, бутылку
с зажигательной смесью метнул, что ли? – спрашиваю.
А буйный вдруг переменился в лице,
руки опустились.
И шепчет чуть не плача.
- Е-е… Погорячился. Из 15 пустых бутылок,
что в сумке, под руку подвернулась та…
Полная, почти непочатая.
Ну со спиртом «Ройялем»!
Вот тебе пивка на вечерок, наливочки.
Милиция тут как тут –
сигнализация не подвела на этот раз.
Пока на нас с дедом протокол писали,
дверь совсем с петель рухнула.
Отвалилась.
О!
Градус в «Ройяле», такой Шостаковичу не снился.
Надо было бы деду по шее дать,
чтобы не брал что попало.
А то Бастилия, Бастилия…
И с бутылками пришлось расстаться за так.
В КПЗ их не берут, как, впрочем, и в магазине.
Из-за затоварки.
Да к тому же просто обед был, перерыв.
А то, что среда, - это угадал точно.
По средам мне всегда не везет.
Из сборника "Президент"