40-летию Победы
Алкоголик дядя Боря,
Он живет с судьбой не споря,
Пьет и с радости, и с горя.
Терпеливая жена
От него давно ушла,
Шкаф с диваном увезла.
Только в ящике стола
Сохранились ордена.
- Сорок первый – «За отвагу»…
А в потертую бумагу,
Похоронку на отца,
Орден «Славы» был положен.
Он сверкал, как штык без ножен,
Рядом с каплею свинца.
Фотоснимок. – Под Варшавой.
Я вот этот, самый правый.
Всех потом посмертно «Славой»,
Я не помню, ранен был.
Пуля – орден. Как по нотам.
Ну, давай… Запей компотом.
Слушай дальше, раз просил.
Не жалели нас в пехоте,
Попаданье на излете.
Врач божился – «Доживете!»,
Думал, я умру к рассвету.
Только пулю вынул он
И в солдатский медальон
Положил он пулю эту.
Что ж, решил, бузить – не дело,
Жив, душа не отлетела,
Заикаюсь – не беда.
Вобщем, я в тираж не вышел,
Но в Берлине пуля с крыши
Мне попала вот сюда.
Пули – это как награда,
На груди носить их надо,
И не только в день парада
Вынимать на божий свет.
Только к боли притерпеться
Трудно… Боль всегда сидит под сердцем,
Есть там пуля или нет.
…Дяде Боре нужно мало:
Силы с пулею не стало.
Тянет песню без начала,
Без конца и без мотива.
Я гляжу в графу «Награды»:
Боевое «Знамя», даты,
Подпись бывшего комдива.
- Дядя Боря, за пехоту!
Только мне мешает что-то,
В горле ком или икота.
- Где ж ты орден потерял!?
Во хмелю легки ответы,
Во хмелю горят анкеты.
- Пропил «Знамя»… Вобщем, нету…
Дядя Боря мне сказал.