/ моему единственному другу /
эти никчемные дешевые и дорогие работенки, мнения и цели убивают наших птиц. мы жадно поглощаем жизнь вокруг, занимая места получше, имея побольше, чтобы потом не знать что с этим делать. мчимся на запад на все зеленые и красные, не видя самый яркий, такой самый нужный, наш собственный свет. мы поднимаемся на вершины, чтоб было выше падать, чтобы не чувствовать боль и страх, чтобы уйти так далеко, где уже не отыскать самого себя. а всего то было нужно - ничто. просто стать никем. ведь никто прекрасен. никто свободен. никто никому не должен, не благодарен, он садится вечером у окна берет в руки гитару и играет, его душа поет и песни эти чудесны. никто счастлив.
мы живем до 5 утра, до пятницы, засыпаем с другом, а на утро плюем друг другу в душу и допиваем вино из вчерашних стаканов. носим нательный крест, пока наши боги умирают на закате, из века в век, а когда оказывается, что уже ничего святого ни вокруг ни в нас, мы садимся писать друг другу длинные письма, в тысячу вопросов, строки которые отправятся в никуда.
поэтому позвони мне завтра вечером и давай уедем в питер. снимем там комнату на окраине. или на восток. будем жить у тихого океана в хижине, писать свои книги и улыбаться солнцу и дождям, приливам, незнакомцам в соломенных шляпах и кормить детей леденцами. и будем счастливы. ведь бог с нами. в общем позвони мне вечером. а лучше закажи такси и приезжай, не знаю, что ты скажешь водителю, но ты сможешь меня найти, потому что я буду ждать тебя.