Белый Город

Соня Никольская
– Ты видел Белый Город?
– Это что, на карте такой?
– Значит, не видел… Закрой глаза.
– Зачем? Я что тебе девчонка – глазки там и губки закрывать?
– Дим, не тупи. А слушай. И закрой глаза.
– Ладно. Только ненадолго.
– Я сижу вся в белом, на белой мостовой, читаю книжку, точнее альбом времен Пушкина.
– А Пушкин тут причем?
– Опять открыл глаза?!
– Бож ты мой…
– Вот так. И не задавай вопросов.
– Угу.
– На мне платье, связанное крючком, белое и все из кружев.
– Белое платье?
– Опять? Не буду говорить, коль лезешь грязным сапогом мне в душу.
– Чего?! Ну, и загнула – сапогом, да в душу!
– Грязным!
– Иди ты, знаешь куда?!
– Не знаю, подскажи…
– Так… ладно… дальше… В платье… в этом… в белом…
– …сижу, альбом листаю, там росчерки поэтов, экспромты, эпиграммы, посвященья… И ветер прозрачный, все равно что белый. Читаю строчки, провожу легонько пальцем по выведенным буквам пером чернильным. Вдруг слышу звук довольно необычный, будто кто стрекочет… А это белый-белый пес бежит по мостовой, и коготки его отросшие по булыжникам стучат! Нет, не открывай глаза, улыбайся, это можно. Только…
– Да, понял я, не идиот. Хотя, чего скрывать, с удовольствием бы посмотрел на твое вдохновенное очередным видением лицо!
– Молчи. И впрямь спугнешь фантазию мою. Она капризна, ты же знаешь. Все. Молчи и слушай дальше.
– Угу. Весь в нетерпенье.
– Так вот. Бежит, лишь носик розовый и язычок. Ведь жарко. Лето. А он такой обросший.
– Бриться надо.
– ??? а, между прочим, предварил историю, ха-ха! Этот белый пес – заколдованный поклонник.
– Поклонник? Это век двадцатый. Уж лучше – рыцарь, на худой конец – на белом коне принц.
– Опять? Опять? Ну, сколько можно?
– Ладно. Не кричи, а то еще заплачешь… Рассказывай давай.
– Поклонник в образе собаки, что такого? Разве не бывает?.. Вот он бежит, а я сижу, страницы бережно листаю, и слышу…
– Его когти.
– Ты вправду идиот!
– Ага, придурок!
– Закрой глаза.
– Закрыл.
– Софи! – говорит. – Меня ты ждешь? О, не пугайся, я вовсе не бродячий пес.
– А музыкант бродячий: аф-аф!
– Нахал! Какой же ты нахал!
– Да, не ори! И не дерись!
– Я ухожу. Ты все готов изгадить! И опошлить!
– Ну, не плачь… Прости…
– Нет, никогда. И ни за что! Не вымолишь прощенья!
– Бож ты мой… Истерика… Зачем? Софи… Прости, я ж извинился?..
– Тебе сказать "прости", что плюнуть. Грош цена словам твоим и извиненьям. Не говори со мной, понятно?
– Запрещаешь говорить с тобой? Напомню – с тобой не ссорился я вовсе.
– Ну-ну…
– Да подожди же, Соня! Дождь хлынул. Ты промокнешь!
– Оставь меня. Не прикасайся! Не обнимай, и не тащи под зонт! Уж лучше заболеть, чем быть согретою в твоих объятьях!
– Странно, что тебе вдруг стал противен?
– Вдруг?
– Да что во мне плохого?
– …
– Согрелась?
– Нет.
– Так объясни мне, дураку, на что обиделась? Ну, пошутил. Что, разве ты меня не знаешь?
– Объяснить? Быть может, объясню, но не сейчас.
– Не тороплюсь, и подожду… смиренно.
– Не ёрничай.
– И в мыслях не держал!
– Держал! Ты в мыслях держишь лишь усмешку! Не нравится тебе, когда я говорю не о тебе.
– Не намекаешь ли ты на то, что я ревную?
– Мне все равно.
– Хорошо. Я сам продолжу историю твою. А ты глаза закроешь, согласна?
– Валяй, мне все равно.
– Если все равно, то почему глаза не закрываешь?
– Не знаю что и ждать? Вдруг поцелуешь?
– Поцелую? Ну, ты загнула! Будь спокойна, на метр отойду. А хочешь, разойдемся по домам, а по пути я по мобиле историю твою дорасскажу?
– Пожалуй, это вариант. Пока.
– Тогда, до завтра. Буду ждать тебя у школы.

– В том Белом Городе сидела ты одна.
   Альбом листала, танцевала на балу.
   Конечно, с Пушкиным. Ты Бродского не любишь.
   Вру. Читаешь, только неохотно. Извини. Отвлекся что-то я.
   А город был обычный, всех оттенков. Но для тебя…
   Ты, Соня – белое на белом. Вот, что, пожалуй, понял я.
   Прости. Всегда, когда ты грезишь, слушаю тебя, внимаю.
   Лишь притворяюсь, будто мне неинтересно. На самом деле…
   Помню не то что слов сплетенье, а паузы твои, дыханье…
   Я помню жесты рук, и головы наклон. Улыбку. Что мои слова
   В сравнении с твоей улыбкой. И я… люблю тебя…
   Надеюсь, ты меня уже не слышишь. И спишь…
   Спокойной ночи, дорогая. Добрых тебе снов,
   В которых нет мне места… до поры… Надеюсь, очень…
   Спи…


10 апреля 2012





________________________
На странице – фото Анки Журавлевой
Работы фотохудожника можно посмотреть здесь http://anka-zhuravleva.com