Я ем виниловые пластинки кусками, как шоколад, почти не разжёвывая. Прямо в целлофане.
Прости меня.
Я схожу с ума и чувствую свою вину за это. У тебя не хватит сил быть рядом всегда.
Прости меня…
Я спотыкаюсь и теряю веру. Она выскальзывает из рук и разлетается на сотни хрустальных осколков.
Прости, если она одна на двоих…
Шорох гравия под сапогами мне приятнее воркования голубей. Особенно если гравий мелкий и насыпан на тропинки Элизиума… Шутка, конечно.
Но действительно приятнее.
Я даром уступлю своё место у окна, лишь бы всё было хорошо. Всё равно кроме глухой стены, мне там ничего уже не лицезреть.
Прости за это.
Я засыпаю и вижу чужие сны. Просыпаюсь и примеряю их к себе. Начинаю жить за других.
Прости.
Ты бьёшь по глазам наотмашь, и я прижмуриваюсь. Прости, что мне больно.
Нет ничего. Реально лишь то, что в моей голове. А там безостановочно делятся ядра урана.
Мне показалось, что помочь и обогреть - это может стать смыслом. Мне показалось.
Овладеваю искусством канатоходца и иду, балансируя, по линии терминатора.
Мне горячо и холодно одновременно.
Прости за то, что мне страшно.
Слова не режут губы. Они сразу полосуют горло.
Прости, что мне трудно говорить.
У тебя не хватит сил, чтобы удержать.
Прости за это.