Вот и я спрашиваю, чего же ты ждёшь? На улицах города уже стемнело, и с каждым часом становится все холоднее и холоднее. А вокруг одно за другим загораются окна домов. Окна. Домов. И там сейчас, наверное, кто-то заваривает чай и накрывает на стол. Там чей-то дом. Наверное, там очень тепло. И пахнет ванилью или корицей. А под Новый Год ёлкой и мандаринами.
А чем пахнет улица? Улицы пахнут табачным дымом, бензином и сыростью. Помойкой.
И ты смотришь на эти далёкие окна и тихо плачешь, опустив голову на замерзшие лапы.
Ты просто очень хочешь поесть. И забиться в какой-нибудь тёплый уголок. Спрятаться туда, где тебя не достанут уличные сквозняки.
А вокруг тебя ходят люди. И ты всё ждёшь, что какой-нибудь добрый человек с умными глазами и теплыми руками вдруг заметит тебя одинокого и позовет к себе жить. Накормит и обогреет. И ты полюбишь его самой преданной собачьей любовью.
От голода ты очень устал и у тебя уже нет сил ластиться, вилять хвостом и скулить. Ты просто смотришь в глаза каждому прохожему, а они.. они пугаются твоих умоляющих глаз. И стараются поскорее пройти мимо…
Ты смотришь им вслед с бесконечной тоской и бессилием обреченного и тихо засыпаешь под одеялом первого снега…
Ноябрь, 2011
(Иллюстрация: Denis Buchel)