Ночью почему-то не терпится спать, причём это, как вето, внушается с детства.
-Не спишь? Вот придёт за тобой Синяк и утащит в своём мешке.
И верите у меня всё перепуталось - ночь с днём, сон с бессонницей.
Даже курю ночью больше, аж сердечка пульсация шкалит.
Оттаял салют заката, тёмная масса вывалилась из потока времени и рухнула на беззащитный мир.
Смешав в сумбур, скукожив видимость, ночь оставляет окна чёрными и кажется уснула земля, уснули столбы и солевые кристаллические лужи от поздних заморозков.
Но вот профырчало авто, ломая кромку льда оно, хрустя, словно ломает кости разбросанных по дорогам стеклянных скелетов, прошарилось в тьму.
Клавиш не видно, так наугад ткнёшь, и на электронном листе высыпает, как чешущиеся прыщи, бессонница.
Хочется светлых идей, но их будто спилили тёмным полотном ночной пилы.
И теперь шлифуют напильником мысли ночи, чтобы без заусенцев, такие сонные и безобидные.
В детстве, когда от непоседливости ворочался и иногда просыпался с намотанной на шею простынёй, пищал:
- Накройте меня пожалуйста одеялом,- наверное долго, потом ко мне подходили и ласково стряхнув одеяльце укрывали с головой, мол спи.
И сейчас от громыхания клавиатуры по ночному затишью, кто-нибудь да и зайдёт — чего не спишь?
А мне и ответить то нечего, так, мусоля во рту язык, кивну на монитор и снова, как молотком, выбиваю пальцами из клавиатуры дух.
Пятится ночь.
Осторожным факелом вспыхивает утро, где-то там, за притемнённым лесом.