Наши стихи - это сложная жизнь:
Слезы, терзания, счастье, истома.
Наши стихи: это буря и штиль:
Тот кто писал, так ему все знакомо.
Сердце истерзано, жалобно ноет,
Губы сухие лишь рифмой напоит!
Там, где душа, там кровавая рана,
Вырвано все, вижу Я лишь изъяны.
Все остальные - проходят лишь мимо,
Не замечая всего, что ранимо,
Рана не их, так зачем им страдать,
Проще монетку в ту душу отдать...
И рассчитаться, чтоб только не видеть,
Стих мой любимый - уже ненавидеть!
Чем провинился тот Ангел рожденный,
В муках, терзаньях, в огне опаленный?
"Плохо! - кричит снова критик с галерки,
Я смог бы лучше... мешает мне Лорка!
Пусть поэтесса здесь двор подметает...
Глянь, уже снег потихонечку тает!"
Критик пропал, снег растаял весною,
Только стихи всегда будут со мною.