Он шел по улице в пальто, которое повидало на своем веку все. От пышных приемов лучших домов города до сточной канавы. Мужчина пошарил по карманам. Денег не было. Их не было еще и неделю назад, и две. Он – бродяга, который уже месяц шляется по трущобам города. Было ли к нему уважение? О, нет! Мужчина боялся каждой проходившей тени и выбирался на прохожую часть только при свете дня, когда улицы патрулируют копы. Почему? Его били. Били руками, ногами. Били битами, и кусками труб. Били палками и камнями. Били по лицу, по телу. Каждый раз он боялся, что его изобьют просто так ради хохмы и смеха. И всегда было больно, и всегда смерть не приходила к нему. Он был верующим человеком, но всегда, когда избивали, вера подводила его.Да, и кто защитит бездомного бродягу. Никто. Милосердие у людей атрофировалось, как и сострадание.
- И, где ваш Бооооооог!!! – крикнул мужчина куда-то в небо.
И тут, с небес, словно ответ на выкрик, полился проливной дождь.
-Вот те на, - подумал мужчина. Укутался посильнее в пальто. Сел на лавку возле безлюдного пляжа и стал наблюдать дикую игру волн и берега. Дождь он уже престал чувствовать. Так же как и руки, и ноги.
- Спасибо, - произнес мужчина кому-то.
Утром копы обрисовали то место, где сидел мужчина мелом.