Эпиграф
"Остались письма… рваный календарь, как царь разбитой головы уходит на покой, строкой последней расползаясь по газете. Секрета нет в пожизненном аресте – сегодня там объявлен карантин. «Я будто ощутил, что красота и ужас…», что новая комедия изъянов в лужах, «… Что бог и дьявол – за пределами сознанья…», за гранью сказок, снов, недомоганья, «… Но есть их след и в глубине меня». Храня беду… Ловили будто на лету обрывки знаний… Метались ото сна ко сну. Я скоро утону в реке метафор… Но дайте слово… чести, прокуратор – то имя, что увековечит мрамор не будет одинаково для всех. Пусть каждый сам, в отрыве от потех, найдет того меня, которого заслужит. Быть может, обнаружит и себя."
Книга Содома. Кн.3. Откр.14
================================
Отклик на отклик на мое "Письмо"
(Лана Истор)
http://www.proza.ru/2012/04/07/586
================================
Вечер добрый!
Не вечер, не утро… И не ночь, а застывшая мудра. Дхармачакра, Ваджара, Варуна и вода, как защита от бед. Сложив пальцы, я встретил рассвет. Встретив солнце, я сделал кофе, и на буднично-серой Голгофе стало больше одной душой. Да обрящет покой тот, кто ищет, да пребудет в сомнениях тот… Кто поставил на новую лошадь, вместо той, что за годом год, занимала лишь первое место. И уверенно шла на рекорд.
Мы едва ли с тобой знакомы, но фантомы написанных слов… Это больше, чем просто фантомы. Буреломы осколков и ран, как симптомы… Быть может, родства?
А сегодня – канун рождества.
Эта ночь – это ночь волшебства.
Мы сегодня готовим подарки, покупаем вино и грех. А лишь только наступит полночь – будет слышен веселый смех.
Я писал про два дня до привала. «До конца или просто причала, или… Черт его знает, чего». Я смотрю на пустую квартиру…
Ни холста моего.
Ни моих же пустых тетрадей.
Ни вороха грязных листов. Бога ради… Мне кажется, так будет лучше.
/*Хоть и трудно жить в мире, где «хуже» - рифма лучшая к слову «лучше», даже лучше, чем «глубже» и «лужи», что, пожалуй, не меньший бред.*/
Ты дала мне прекрасный ответ. Остается билет заказать и уехать туда, где мне самое место. Где сиеста ветров у обрыва, где деревья морской синевы… Где мертвы и сомненья и память. Где когда-то мы были вдвоем –
О, Кальвария...
Вместе пройдем. Через новые тернии к звездам. Баснословно далеким гнездам, есть на это четыре крыла. Это будет наш Дар Орла. Ты навеки моя Родная…
Впрочем, правда… о чем это я?
Я о ком-то другом, кто едва ли прочтет эти строки. Просто, к счастью, ее дороги пролегают вдали от стихов. И тем паче, таких как эти. Где так много нелепых слов.
Я пишу не к едва знакомой.
Не к врагу и не к другу-подруге.
Я пишу как к родной душе.
Приглашаю на чай на досуге. Это, право, дурное клише… Но пусть будет, раз так уж вышло, что совет мне прибавил сил. Этой ночью я видел звезды. На одну из них я угодил. И прожил там, как кажется, вечность… Бесконечность меня приняла.
Так больные глотают таблетки, принимают отвары из трав. Я ведь прав был, раскрасив небо в ослепительно яркий цвет? Буду прав…если завтра утром поеду куплю билет?
Приглашаю на чай.
И горячий привет отправляю с таким письмом.
Я сейчас покурю… И все же забудусь сном.