Если немного порыться в глубине души, то можно еще что-то отыскать, достойное внимания. Публикация, публика, публичная жизнь…
Никогда не стремилась жить нараспашку. Эта моя заинтересованность в публикациях что-то другое. Боязнь оставить какие-то мысли и дела незаконченными. Может быть.
Все больше событий забывается и уходит. Особенно то, что уже записано. Написанные строчки как будто бы стираются ластиком из памяти. Мне уже не хочется к ним возвращаться. Теперь я знаю, где на какой странице можно посмотреть их скелет и не надо держать в голове всякие тонкости.
Внутренний мир, ты так хорош, но все многочисленные грани мысли невысказанной перегружают тебя. А сейчас самое время подумать, как упростить твое восприятие. Так с компьютера сбрасывают лишнюю информацию. Которой, должно быть, не успеешь воспользоваться.
И снова оказываешься у истоков, как будто в прекрасной и далекой юности. Не надо опыта и усталости. Жизнь идет своим чередом - плавно, без спотыканий. Чувствуешь свои мысли цветущими растениями, вылезшими из-под асфальта. Как хорошо все начинать сначала. Особенно люблю голубые цветы. Это цветы воспоминаний другой жизни. Не юности, а именно другой, не твоей жизни. Они самые умудренные. Простушка незабудка с промокшими корнями. Пролеска из тенистых лесов на западе. Голубое покрывало глициний Крыма. Синие гортензии кавказской ночи. В них нет запаха, нет страсти. По красоте с ними соперничают только светлячки. Маленькие, подвижные, мерцающие точки. Целая Вселенная ночи. Забвение и легкое напоминание. Ты это уже где-то видел. Не во сне ли? И что-то про них знаешь. Перехватывает горло…
Это о той, другой жизни поют баллады. Зеленые рукава. Название одежды или частей тела рек? Можно увидеть кусочек жизни на вересковой пустоши. И услышать. И все правдиво.
Как археолог снимает верхние слои, так и я, через напластования последней жизни пробираюсь к тайне давно минувшего. Тайне, которая много старше меня. Минувшие удачи и неудачи прорастают во мне. Постепенно свыкаюсь с ними. Ищу и не нахожу подходящие им слова.
Первая тайна – рождение слова. Оно как будто не мое. Я читаю его для вас по подсказке. Оно перекатывается во рту. У него есть вкус и запах. Потом продолжение. Слово начинает жить само по себе. Я пытаюсь его причесать. Но оно уже знает, что надо сказать дальше. То шутит, то грустит. И я подлаживаюсь под него.
И еще раз, чтобы не возникло сомнений и сейчас и прежде я пишу не свою жизнь, а идеи, проросшие в мое сознание извне.