Смысл жизни.
Он любил боль. Сколько раз он резал вены, падал на асфальт, ломал руки… Он не знал, зачем. Ему просто нравилось.
Те, кто не знал об этом, считали его неудачником. Те, кто знал – сумасшедшим. Он не знал, кто из них прав. Он любил боль. Это главное.
А ещё у него была Она. Она не считала его ни неудачником, ни сумасшедшим. Она любила его таким, какой он есть. Он Её тоже.
Он был счастливым человеком. Мало кто в это верил, но это было так.
Его расстраивало одно. Он никогда не знал боли душевной. Никогда его не предавали, не оставляли одного. Никогда у него не умирали близкие люди. Это ему не нравилось.
Они всегда встречались на рассвете. И сегодня тоже.
- Привет! – Это Она.
- Привет!
Она уже ждала его. Она улыбалась. Ей было наплевать на его фонарь под глазом. Она могла бы ждать его всю жизнь.
Он желал Ей только самого лучшего. Беда в том, что их представления о самом лучшем сильно отличались.
Он всегда носил с собой перочинный нож. Безобидный с виду, но очень острый. Этот нож мог резать не только вены. Им можно было бы зарезать человека. Но он всегда причинял боль только себе.
Он обнял Её. Ту, что дороже всех на свете. Ту, чья смерть причинила бы ему настоящую душевную боль. Боль, о которой он так мечтал…
Ножик скользнул по Её спине. Она была в тонкой футболке, поэтому почувствовала его. Вздрогнула от холода стали, но не испугалась. Верила ему. Даже когда белая футболка окрасилась в кровавый цвет. Даже умирая от его ножа, Она верила ему.
Теперь он узнал, что такое душевная боль. Этой болью невозможно было наслаждаться. Сейчас он раскаивался. Перед глазами стояло Её лицо, Её взгляд. Умирающая, преданная им, Она всё равно верила ему. Ведь это он в Её сознании писался курсивом с большой буквы.
Это был кошмар, пустота, темнота. Как пустота может болеть? Может, ещё как. Но это не та боль, к которой он привык. Сильнее…
***
Он заканчивал свои дни в психбольнице. Он не знал, правы ли врачи. Он не отрицал своего сумасшествия, но и не подтверждал его. Главное – он любил боль. Точнее, он так думал…