При всей своей адекватности и разумности, я чертовски уязвим перед ночью, ибо ночью все страхи и мысли рвутся наружу в такой концентрации, что даже самые простые вещи становятся невыносимыми и гнетущими. Знаешь, наверное, это удел писателя - бояться своих творений или того, что их создает. Мозг может работать на столько активно, форсированно, что делает живыми не только звуки но и картинку, что, словно конвеером, выплескивает на свет, слегка помутневший рассудок. Боюсь ли я чего либо... Пожалуй... Пожалуй я боюсь того что рано или поздно, та грань, что разделяет реальность и фантазию, исчезнет.. И я, просто застряну в том мире, который уже давно строится в моей голове. Ад... Просто чертов ад... Длинные когтистые руки или, быть может даже, лапы, уже подбираются ко мне по ночам из разломов в асфальте, или из под бетонных плит, которыми накрывают трубопровод. Тени, создаваемые ночными лампами, прожекторами, свечами, кажется, сойдут со своих плоских карцеров, чтобы утащить меня по ту сторону стены или пола в комнате. Отражение в зеркале лишь соблюдает конспирацию и практически не выдает себя, если только чуть более жуткой ухмылкой. Повернись к нему спиной и оно обязательно найдет, что вонзить тебе в спину, все с той же улыбкой, холодной и расчетливой...
Хотя, порой, мне кажется, что ад на земле. Там, в мире теней, страхов и больных фантазий нет лжи и обмана. Если даже вокруг меня одно зло, то оно самое чистое зло на свете. Там нет ни масок, ни фальши. Просто зло...
Быть может не так уж и плохо жить в своем аду...