Спасибо.
И каждый раз на этом слове тянет представить себя в платьице няни Вики, с хохлятским акцентом скороговорящей: «Спасибо моему продЮсеру»…
И тем не менее, несмотря на избитость – СПАСИБО.
Спасибо моей семье – за критическое отношение ко всему. За поддержку во всем.
Бабушке спасибо за то, что выгнала тогда со словами: «И нечего щеки тут свои подставлять...». И за то, что отца тащить пыталась из его проблем (и я своего сына сейчас тащу также – не могу иначе, опыт маячит перед глазами). И за то, как привечала меня у себя, во всех смыслaх.
Маме спасибо, цинично спасибо, что не обременила собой парализованной, а вздохнула от того инсульта, на пороге гостей, и все. За то, что ее все 12 лет до слез, просто, жалко. Плохо без нее.
Спасибо Любимому, что бросил в тот момент, когда стала стареть. Не внешне. Внутренне. Завела молодого любовника, другого, подтянулась, потеряла работу, выдохнула, привела себя в порядок на десять с плюсом, трудоустроилась. Позвонил. Позвал. Посмотрел. Через два года бросил ее, дуру, позвал назад. А тут уже апломб, и самооценка! Еще и помурыжила!
Спасибо, что позвал назад. Что еще теплится жизнь в жилах, что после болезни тянет писАть, что хочется весны, и быть моложе всех, особенно с учетом цифр в паспорте, сугубо противоречащих внешнему виду, и, самое главное (пошла посмотреть в зеркало, убедиться), блеску в глазах.
Спасибо Главному читателю за слово «антикваристый». В Слона все же не легло, но использую, поводы еще будут.
Спасибо зиме, что длинная. И пусть уходит. Спасибо. Спасибо (шепотом, затихая). Как на театре.
Долгие, продолжительные аплодисменты.