- Холодно тут у вас, - сказал я сам себе и выпил.
- Это у нас-то холодно?! - голос был, скорее, удивленным, нежели обиженным. - Ты на улицу выйди…
- Хоть иди в Интернет и заказывай там себе гетры цветов «Ак-барса»…
- Вот, скажем, с гетрами мне всё понятно. В них можно играть в футбол или долгими зимними вечерами вязать варежки, чтобы ноги не мёрзли...
- Что ты несёшь!? - перебил я его. - Как это: варежки, чтобы гетры не мёрзли?
- Не гетры, а ноги...
- Какая хрен разница?
- А ты водки жри побольше. Идиот. Иди от меня...
Допился. Меня уже глюки гонят. Свои. Собственные. Ниче-ниче. Сейчас накачу, и попустит. Обязательно попустит. Не может не попустить.
- Ты бы это… попустился бы, что ли?
Не унимается черт. И что ему от меня надо? Прилип, точно коровья лепешка к ботинку. Если бы верил в нечисть всякую, сказал бы, что это кто-то из разряда домовых обыкновенных. Но не домовой он. Не домовой. Головной. Потому как в голове моей проживает. Головняк, да и только. Что ж холодно-то так?
Где то лето, когда было мне тридцать? Когда мял я потные телеса дородной Зинки на железнодорожной станции города Джанкоя. Мело мелом мелодию мелодрамы с элементами порно, и не было ездока счастливее и беспечнее меня, ибо никуда я не ехал. Просто сидел на перроне и смотрел на паровозы. Любил я это дело.
Море обрыдло. Мидии надоели. Магнолии воняли. А мне в дорогу - только подпоясаться. И в Джанкой. К Зинке на вокзал. Смотреть, как провожают паровозы.
- Дались тебе эти поезда, - не унимается голос.
- Слушай, - иду на попятную я, - скажи мне, друг любезный, как тебе там живется?
- Где?
- В моей голове.
- Нормально живется, - говорит, - не хуже остальных. Меблишка кое-какая даже имеется. Только сквозняк гуляет часто...
- А имя… имя у тебя есть?
- Нешто мы нелюди какие!? Есть, конечно.
- Какое?
- Да ты всё равно не запомнишь. А если запомнишь, то не выговоришь. Зови меня просто - барин.
- Ох, уел, барин!!!
- Что, не нравится?
- Нет. Не нравится.
- Ну, тогда можешь называть меня дон Карлитто. Эт мой псевдоним. Сценический. Только юзаю я его нечасто. Предпочитаю что-то на тему ига. Татаро-монгольского. Этнос опять же рулит.
- Из татар мне знаком только Энвер Измайлов. Плов у него замечательный получается.
- Плов его не ел, а музыку кушал. Вкууууусная.
- Что ж так холодно? Или водка такая?
- Какая?
- Никакая.
Молчит.
- Карлос…
- А, - отзывается он.
- Поставь мне что-нибудь из Энвера. Если есть, конечно…
- Да не вопрос. На. Слушай…
Включает, и я выпадаю, как в осадок, в лето.
08.02.2012