Про любовь уже не хочется…
Все, что ни сказала бы, будет ложью. Не потому, что я лгу, а потому что ты знаешь «как это в жизни бывает». А то, как мне любится, тебя не волнует, ты ведь заранее знаешь и может даже решил, чем и когда все это закончится.
Про замужество уже не хочется..
Не потому, что я там была. Где я была можно назвать только браком. Замуж хочется только в юности, потом уже- как получится.
Про деньги уже не хочется…
Толку про них? От слов не прибавятся. Да и за то, что убавятся - беспокоится не зачем: не велика потеря. Чтобы про них и о них - тоже надо талант иметь.
Про веру уже не хочется…
Верить как велено - не умею. А Богу, в общем, все равно, что я о нем думаю. Что Он обо мне думает я- то, рано или поздно, узнаю.
Про детей уже не хочется…
Как правильно воспитать я не знаю – не Макаренко. Вырастет, расскажет, правильно воспитала или нет. А все остальное только ей, когда обниму и поцелую.
Про страну уже не хочется…
После того, как мою страну украли, не понимаю я, какой должна быть жизнь в стране, так же как и не понимаю, где должна быть моя страна. Но вот и как есть – жить не умею. Выживаю как могу там, где пришлось.
Про жизнь уже не хочется…
Раньше думала, что все про нее знаю, а оказалось наоборот – чем дольше живу, тем меньше понимаю.
Лета хочется.
Очень хочется лета, тепла и шоколада.
Уж очень хочется шоколада…