Тают мысли, как зажженная свеча, в прохладной тишине весенней ночи. А под тоскующий шепот дождя за окном, приходит непрошеный сон. Ему не страшен этот шум, не важен холод за окном. Он стелется, как легкий шелк, волнами. Забрался на ладошку. Дышит тихо, почти неслышно, но его дыхание чувствуется ресницами. Глаза закрываются, и чувство дремоты погружает в волшебный мир…