Недавно, перетряхивая свой архив на тысячный лад и с болью в сердце обрекая гниению и сожжению то, что было когда-то мне дорого, но ни кому, видимо, кроме меня уже не нужно.
Иначе сказать, подготавливая себя и то, что вокруг меня к неизбежному уходу из жизни, я наткнулся на листочек стихов самодеятельного прокопьевского поэта-горняка, человека одаренного необычайной лирической силой, Виктора Ивановича Савенкова.
Это был какой-то божественный промысел, так как эту папку я предназначал мусорному контейнеру и вот из неё выпал тетрадный листок в клеточку с его стихотворением.
С Виктором Ивановичем мы часами разговаривали по телефону и самые свежие, только что написанные стихи он читал мне. Поскольку на слух я плохо воспринимаю стихи, то видимо он мне при случае передал этот листок.
Не припомню, обсуждали мы с ним это стихотворение или я по своей вечной безалаберности сунул его в папку, где хранились черновики, сунул и забыл, а он по деликатности меня не побеспокоил, не напомнил.
А может быть, и обсуждали, сейчас память уже ни чего не держит и прошлое чудным образом дрожит, смещается во времени и пространстве. Старость.
Поэтому отдавая дань этому светлому, душевно одаренному человеку, этому природному алмазу, которого миновала рука огранщика, чтобы стать бриллиантом в семействе поэтов России, я предлагаю Вашей газете это стихотворение.
ПЕСНЯ О ЛЮБВИ
(посвящается Римме.)
Когда черным крылом бьется в окна мои непогода,
Когда некуда скрыться от мрачной тяжелой тоски,
Я гитару беру и пою про далекие годы,
Вспоминаю тебя и костер у таёжной реки.
У «Лосинных камней» за Удинским большим перевалом,
Где река от тропы убегает стремительно прочь,
Мы костер развели, когда видно тропинки не стало
И укутала нас та таёжная синяя ночь.
Мы сидели одни, билось пламя костра словно парус,
Голубая звезда нам светила огнем маяка
И туман над рекой был прозрачный и синий, как гарус
И качала луну, как ребенка на волнах река.
Где-то там, в вышине, ветер пел свои грустные песни,
Словно струны гитар разливали таинственный звук,
И казалось, что нет в этом мире прекрасней, чудесней
Обаяния тайны в кольце твоих сомкнутых рук.
Ночь текла как река, над тайгой колыхалась просинь,
Над распадком глухим растекалась таёжная мгла,
Поднимался рассвет из-за старых задумчивых сосен
И манила тропинка и вдаль за собою звала.
Каждой новой весной ухожу в эту даль голубую,
Где, как струны гитар, ветры стонут, но милой уж нет.
У «Лосинных камней» я костер развожу и тоскую,
У таежной реки ожидаю далекий рассвет.
Виктор Иванович ушел из жизни 13 декабря 2009 года, но память о нем жива, потому что стихи его не только написаны от души и душу греют, но и сделаны профессионально. Я знаю, как он много работал над ними, потому что родить стихотворение не трудно, мучительно трудно довести его до совершенства.
Прокопьевск 31 марта 2012 г.