Ты забрала мой карандаш. Помнишь, тот золотистый, с красными прорезями, как у березы и выгравированным красивыми буквами моим именем на нём. Я очень любил смотреть, как он блестел на солнце. Его на заказ сделал и подарил мне перед смертью мой дядя. Тогда и подумать никто не мог, что он умрёт. Теперь его нет. Ни дяди. Ни карандаша.
Такого ни у кого не было. Поэтому я им очень гордился. Дядя учил меня выбирать в жизни только эксклюзивные вещи. И я выбирал. И сначала я выбрал тебя.
...карандаш писал обычным серым цветом. Я его даже ни разу не затачивал. Хранил. Писал им редко и только самое важное.
Однажды ты пришла ко мне, а я, спрятавшись в другой комнате, написал на листе карандашом о том, что люблю тебя. Я не подозревал, что ты стоишь за моей спиной и всё видишь. Тебя так увлекла эта красно-золотая палочка, что ты долго не выпускала её из рук, любовалась. И, помнишь, ты пообещала, что в один прекрасный день, ты, одетая в белое платье, поставишь свою подпись в особенном документе именно этим карандашом. Не выполнила...
Тогда ты забрала мой карандаш. Сказала, пускай сохранится у тебя до заветного дня. И я вправду поверил, что у тебя он надежнее сбережётся.
А потом как-то раз ты позвонила и начала что-то сбивчиво говорить, а после раздался хруст. Я до сих пор не понимаю, что хрустнуло - моя душа или же та пустая бессмысленная деревяшка...
И всё...
После я обходил тысячами канцелярские магазины, сувенирные и антикварные лавки, но подобного экземпляра мне найти, увы, не удалось. Карандаш так и остался лишь в моей памяти.
Кто знает, может он и выполнил свое главное предназначение, но в чужом документе. А, может, пылится в третьем ящике сверху а твоем желтом шкафу, вместе с открытками и лентами.
Знаешь, я хочу тебя кое о чём попросить: не забирай больше ни чьих карандашей!...
Декабрь 2011 г.