Макото-номинант премии Писатель года-2012

Алла Тяжева-Каргина
(аудиозапись отдельных миниатюр цикла в исполнении российских актёров можно прослушать на РАДИО ВЕРА в разделах ФРЕСКИ или СЕМЕЙНОЕ ЧТЕНИЕ -  http://radiovera.ru )


Японские мыслители считают, что любая вещь или явление, становятся иными, если к ним добавить щепотку этого самого "макото". Что для этого требуется? "Рецепт" звучит так: создавая что-то, избегайте подделок, имитаций, обезличенности. Старайтесь вести разговор с глазу на глаз, словно при теплом свете настольной лампы. Вкладывайте душу. Ищите весомые идеи.


                Мои руки становятся пеплом…
               
               
Моё сердце становится пеплом…               

               
Мои чувства становятся пеплом…               

                Безысходность и боль расставания -
               
                Постижение тайн мироздания.



СЕКУНДЫ
Время стучит серебряными молоточками секунд. Их много, не жалко… Пусть себе текут!
Их миллионы…
А миллионы сжимаются до сотен тысяч, будто шагреневая кожа… И ты уже дрожишь над каждой из них, а они утекают неумолимо водой из прохудившегося крана…
…Успеть бы…

КНИГА ЖИЗНИ
Жизнь заканчивается, как книга. Необыкновенно интересная, но когда ты жаждешь продолжения, переворачиваешь  заветную последнюю страницу, - там только финальные строчки, написанные уже не автором: корректор…тираж…цена…

БЕССОЗНАТЕЛЬНОЕ
…Уединившись, сворачиваемся калачиком, будто бездомные зверьки, и потихоньку рыдаем, затыкая рот кулачком, чтобы никто не слышал нечеловеческих стонов, разрывающих грудную клетку…
или
мчимся  куда-то вперёд, не различая пути-дороги, уставившись в какую-то близкую, но бесконечно далёкую ото всех, а потому невидимую  точку в пространстве, механически переставляя ноги, всё убыстряя шаг,  пытаясь догнать ускользающую цель…
или
хватаем ручку-карандаш и бегло набрасываем на подвернувшийся вдруг клочок бумаги неровные строчки, где буквы пляшут, выпячивая себя друг перед другом, а мысли, будто текут параллельно строчкам, то совпадая с ними на мгновенье, то ускользая из виду, и уже кажется, что всё, написанное тобой, недостойно быть услышанным и увиденным другими, что это ночной бред, внезапно обретший  форму…
…Забрезжит утро, и заблудшие мысли рассеются за оконным проёмом, строчки станут размытыми и неясными, стыдливо пряча ночные гнетущие чувства под неразборчивостью фраз и знаков…
…И только звон стеклянных розовых дельфинов, медленно парящих  в волнах искусственного ветра, осязаемо наполнит усталый мозг тревогой воспоминаний о бренности бытия и шорохах летней ночи…

СТАРЫЙ СКОВОРОДНИК ( -на РАДИО ВЕРА читает Екатерина Васильева)
Старый сковородник  - промасленная, испещрённая трещинками деревянная ручка для сковороды… Она каждый день со мной. Всё время норовит оторвать от сковороды свои проржавевшие расшатавшиеся зубы… Боюсь обжечься…
…Но каждая твоя трещинка – один день моей жизни…
Пасмурное утро… Дождь разрушил планы. Что ж, испеку оладьи.
Пальцы привычно нащупывают в ящике старый сковородник… Но что это?
Крепкая и ладная ручка прочно вгрызается своими челюстями в обгоревшую сковороду!
…Я чувствую спиной твою улыбку и прищур лукавых глаз…

ПОДАРКИ
Дети подарили нам чай.
Сын – ароматный и пряный, пропахший луговыми травами, настоянный на степном ветре курганов…
Дочка – китайский зелёный, утончённый, с затаённой грустинкой горьковатого вкуса…
В наших подарках – мы сами…

ПРОЩАНИЕ
Одинокие столбики людей, будто менгиры, собранные в кучу на перроне… Застывшие улыбки на лицах, немые жесты, стремящиеся вслед ускользающим пассажирам передать что-то необыкновенно важное, вспомнившееся только сейчас, после прощального гудка тепловоза…
Застывшая в воздухе пауза прощания. И каждый думает: ну, скорей бы уже… как всё невыносимо тянется… и нет никакой надобности в этом монотонном стоянии провожающих и вымученных улыбках тех, кто за стеклом…
Мы отводим в сторону взгляды, словно поторапливая время…  Ещё минута, ещё…И вот незаметно качнулся вагон: и то ли поезд отделяется от тебя, то ли перрон мартовской льдиной уплывает от хвоста поезда…
И только перестук-перестук-перестук, эхом звучащий над вечерней рекой…

ДРУЗЬЯ
Чернявая девчушка лениво разлеглась на вагонной полке, в руках журнал с кроссвордами. Рядом – дед. Смотрю на них, и душа радуется. Вот говорят: дети не слушают стариков, не уважают, а тут щебечет эта птаха, ласково приобнимая старика, и кажутся все  вымыслы  полным бредом.
«Хочешь поесть? Давай пополам! Я одна не съем…» И слышится в девичьем грудном смехе материнская забота. Маленькая женская хитрость: отказаться самой, чтобы заставить поесть деда.
Два друга – дедушка и внучка. Ни нотки назидательности, ни капли каприза…  Так болтают друзья: на равных, вспоминая общие шутки, были-небылицы. Вот уж правда: что старый, что малый… И дорога веселее кажется. «Давай поиграем!» - «Давай!»- вторит дед.- «В догонялки! Спрыгнем с поезда и будем его догонять!..»

ПОЧТИ ПОЛНОЧЬ
Почти полночь…
Ты – на вокзале,
а со мной ливень и твоя роза.
Ошалелый ливень бьётся в стёкла,
Бурча бессвязно что-то ворчливое…
От неестественно свежей розы
Льётся малиновый аромат…
…И точно мы в утреннем лесу
Заблудились в малиннике…
…Твои губы чуть влажны
От спелого малинового сока,
А я смеюсь, перепачкав лицо и ладони
Приторными ягодами,
И, жмурясь, слизываю
С тёплых губ,
Которые так доверчиво
Ты подставляешь мне,
Аромат просыпающегося леса…
…Почти полночь.
Ты – на вокзале,
А со мной – твои губы
И разбуженный лес…

СЛОВА
Трудно разобраться, где рождаются  слова: в голове или сердце…
Но они появляются на свет, потому что уже не могут не прозвучать…
И если я не произнесу их, конечно же, мир не перевернётся: но что-то  остановится внутри меня, будет, словно на ощупь, искать явно ощущаемые предметы, чувствовать, осязать след тающих ароматов…
И неизбывная тоска по невозвратимым уже звукам и запахам будет тормошить растревоженное естество:
 то ли разум,
то ли сердце…

ЯШМОВЫЕ ГЛАЗА
Она смотрит на меня яшмовым обволакивающим взглядом…
Я нервно отмахиваюсь: компьютер полностью завладел моим вниманием.
Но она терпеливо ждёт, не сводя с меня своих яшмовых глаз.
…Наконец,  подчиняясь её упорству, я встаю со стула и иду за ней. Она ведёт меня на кухню и спокойно садится возле своей тарелки, аккуратно подогнув полосатый хвостик.
«Ты хочешь есть?» - вздохнув, говорю я с улыбкой и глажу её по выгибающейся от наслаждения спинке.
«Наконец-то ты меня поняла!» - говорят мудрые яшмовые глаза.

СЫН
…Я держала тебя на руках, и всё было, словно само собой разумеющимся: неопытная  девчонка с  младенцем  на руках…
Наверное, и Мария просто держала на руках своего мальчишку, радуясь чуду рождения, не думая о том, что будет впереди…
А впереди -  то, что отрицает Женщина всей сутью своего призвания: потери и разочарования, горе и лишения…
Но Вера не иссякает. Она пронзает тысячелетия, посылая материнское благословение новым Прометеям, разрывающим пространство и время.

РАЗДВОЕНИЕ
Безумные призраки ночи…Что рождает вас: страдание и душевные муки или телесная  боль и бессмысленность существования? Гойя и тяжкий путь познания,   Дали и  секунда до пробуждения… С рассветом мрачные тени уносит лунный свет, мысли растворяются в живительных проблесках нового дня. Жизнь обретает новые очертания и не кажется напрасной…
Двойственность человеческого естества: один шаг от падения  и  мгновение  до святого бессмертия…

СИНИЦА В РУКЕ
…Она ударилась о стекло, будто стремительно хотела ворваться в нашу жизнь. Лежала на каменном полу, приоткрыв клювик. Она замерла  и этой своей скованностью пугала меня. Выскочив на улицу, я подняла малышку. Она умещалась в ладони. Что делать с ней? Открытый клюв  словно молил о помощи… Я стала тихо сжимать и разжимать руку, пристально глядя на помертвевшую птичку. Будто кто-то когда-то научил меня это делать. Я просто очень хотела, чтобы она жила…
Синичка шевельнулась в руке и, дёрнувшись, вновь упала на землю. «Господи! Ты же разобьёшься», - прошептала я в ужасе и, подняв птицу,  сбежала с каменного крыльца на снег, продолжая мять бедняжку в руке, словно жёсткий пластилин. Синичка закрыла клювик, но при этом крепко вцепилась в мой большой палец коготками. «Ты жива!» – крик рвался наружу. Крылья затрепыхались, крошечный комочек ожил, шевельнулся и вспорхнул,  как ни в чём не бывало!
СИНИЦА В РУКЕ! Всё не так просто…

«ПРОЩАНИЕ СЛАВЯНКИ" - на РАДИО ВЕРА читает Николай Бурляев)
…Жду свою электричку. «Поезд « Саратов-Москва» отправляется с третьего пути», - раздаётся над ухом. И вдруг… «Прощание славянки» духовыми аккордами врывается под своды вокзала, вонзается в мозг, будто иглами,  и будоражит лихорадочно мысли: кто придумал этот ритуал? Когда? Зачем?
…Подстриженные затылки, глаза, прячущие от матерей слёзы…Сорок первый…Серые мышиные шинели с запахом пыльного войлока…
Кто-то вернётся на костылях, кто-то беспомощно будет прятать пустой болтающийся рукав в карман, увидев на перроне родные до боли глаза…Иные уйдут в вечность…
…Браво марширует передо  мной малыш, бодро отчеканивая каждый шаг, беспрестанно заглядывая в лицо насторожившейся матери…

МЕТАМОРФОЗА
Странно: какое-то время мы живём, не замечая течения жизни. А потом вдруг замечаем, что люди, так хорошо знакомые нам с детства, будто устали, ссутулились, поблекли… Состарились…Были в каком-то однообразном взрослом состоянии и вдруг…состарились.
Они уже – на рубеже. Самая малость отделяет их от вечности.
И значит, очередь за тобой. Но я-то – это совсем другое! Со мной всё будет иначе! Иначе…
А годы бегут. И лицо сверстника уже похоже на лица твоих родителей. А тебе уже столько, сколько было твоей маме, когда она стала бабушкой…
Но ты стараешься не смотреть в зеркало и продолжаешь жить той единственной жизнью, что ощущаешь с самого детства: такой же задорной девчонкой, у которой всё впереди…
Впереди ли?..

ИЮНЬ, РАЗНОТРАВЬЕ
Разнотравье… Убегающие к горизонту необъятные просторы, покрытые луговыми травами: иван-чай, душица, вика, сурепка…Теснящийся между этими купами летней роскоши седеющий полынок. Разрезающие пространство и время рельсы, юркими змейками скользящие вдаль… Сбегающие с пригорка огороды, словно размеченные серьёзным чертёжником на равные квадраты, в которых отряхивается от росы набивающая кочаны капуста и игольчатыми стрелками вытягивается сочный зелёный лук… Овраги, простирающие свои рукава как придётся: налево - направо, вдоль -поперёк. И вновь луга, луга, луга…
Какой гениальный художник это всё выдумал? Соединил несоединимое. Да так, что всё стало упорядоченным, само собой разумеющимся, закономерным. Нет, никогда не постичь этой вселенской мудрости!.. Разве что пригубить медвяных дурманов, стать необходимой закону Бытия, который, не спросив ни о чём, швырнул тебя в этот фантастический мир: ЖИВИ…

АВГУСТ
Августовские бархатные ночи… Пушистые игольчатые звёзды…Они такие, потому что я близорука. Но это чудо тем сокровеннее, что не каждый может почувствовать его. Небо словно опрокидывается на тебя своей бездонной темнотой. Так бывает лишь в конце лета, потому я так жду этих дней…
Вдруг начинает «ломить» душу, как ломит к непогоде старческие кости. Необъяснимая тоска с каждым новым пожухлым листом, падающим на землю, проникает в кровь, застревает комом в горле, будто в очередной раз прощаешься с чем-то очень близким, что можно оторвать от себя только с болью и необъяснимым трепетом.
Каждый раз спрашиваю себя: отчего это?
Мне больно, но удивительная истома разливается по телу, когда видишь стаи птиц, словно по одному им ведомому приказу, устремляющихся в далёкие страны… Знают ли они, что весною зов крови приведёт их снова и снова назад?
…Звенящий от стрекота ночных сверчков воздух укачивает остывающую землю и наполняет меня невыразимой радостью бытия.
…Как просто устроен этот мир! И как велико счастье, дарованное мне просто так, - счастье быть частицей этого, казалось бы, незыблемого, но безмерно хрупкого мира…

МЫСЛИ, РАЗБУЖЕННЫЕ ДОЖДЁМ
- читает Юта на  Радио ВЕРА)
Дождь забрался за воротник и ручейком скатился между лопаток, заставив вздрогнуть…
Ветер пошлёпал по щекам и неряшливо наподдал продрогшую листву, распугав воробьёв, клевавших неподалёку опавшие семена…
…Холодно. И с каждым днём всё холоднее… Не привыкнуть к этой неизбежности…
…Но не  исчезает желание нового пробуждения.
Вечное чудо обновления. Мудрость  вечного круга бытия.

ЛЕДЯНЫЕ УЗОРЫ ДЕТСТВА - на РАДИО ВЕРА читает Екатерина Васильева)
…Заиндевелые узоры на окнах детства… Сквозь сахарные цветы морозной кисеи искрами бьёт в глаза солнечный свет, дробясь в ледяных кристаллах многоцветием радуги. Отчего теперь окна не покрывает ледяная сказка?..
…Из валенок, оставленных  у порога,  торчат самодельные свёртки. А в них сладости: они кажутся настоящим объеденьем, хоть и сделаны мамой втайне от нас  из абрикосовых косточек и жжёного сахара. Других  рождественских угощений нет. На дворе пе-ре-строй-ка…Девяностые…
Мы громоздим с братишкой диванные подушки и поочерёдно скатываемся по ним, словно с горки, дружно хохоча. А ещё братишка любит играть в войну. Он берёт меня в плен, а мне нравится!.. Он старший. Но я делаю вид, что не хочу с ним играть. Просто так. Чтобы подразнить его. Пусть поупрашивает меня хоть чуть-чуть…
Но когда наконец в зале поставят ёлку, мы будем наперебой  загадывать, на какой ветке матрёшка или заснеженный шарик…Новогодние вечера всегда самые загадочные. Весь дом погружается в сказку. Пусть подольше продлится она – сказка нашего дома за ледяными оконными узорами детства…

ГЛУБИНКА( (http://radiovera.ru/freski-alla-tyazheva-kargina-glubinka.html - на РАДИО ВЕРА читает Николай Бурляев)
Запорошенные крыши приземистых избушек, словно провалившихся по пояс в снег…Вышел мужик в ватнике и ушанке, остановился, смотрит вокруг: ого, сколько снегу навалило!..
…Чуть отъехал от города, - и вот она, русская глубинка. Струйка дыма упирается в небо, поднимаясь из трубы. Спят огороды под белым покровом. Далеко до весны…

ВНЕ ВРЕМЕНИ - на РАДИО ВЕРА читает Николай Бурляев)
Чужие люди…
Чужой город…
Иногда с вами очень легко…
Вы не задаёте назойливых вопросов. Не ждёте ответа.
Отпускаете человека на все четыре стороны: пусть станет самим собой, отрешится от суеты, остановит бег времени…
…И вдруг ощутит ценность дарованных ему временем мгновений. Вне времени…

ЗАГАДОЧНАЯ РУССКАЯ ДУША -на РАДИО ВЕРА читает Николай Бурляев)
Загадочная русская душа. В чём её тайна?.. Бьются десятилетиями, ищут, разгадывают… А она в необъятности полей, протяжённости дальних дорог, по которым колесит человек  подобно ямщику из песни, который видел перед собой в пути «степь да степь кругом»…
Вот и летает мысль по степи, ищет пристанище. Всё в голове переберёшь, все чувства растревожишь, пока едешь по обречённой бескрайности равнин, наслаждаясь этим внезапным одиночеством…
Открывает объятья бесконечное небо, и летит душа навстречу малиновому звону земли.
(иллюстрация Аллы Каргиной-младшей)
2012