Есть солнце, к нему так и хочется протянуть руки,
Дотронуться, прикоснуться, поймать улыбку.
Солнце создано для счастья, а не для скуки,
Но не может долго играть первую скрипку.
Ты летишь к солнцу, летишь, подобно Икару,
Но крылья настоящие, воска нет, смолы тоже.
Ты долетишь, но оно нанесет тебе рану,
Если ты даже ему всех на свете дороже.
Солнце смеется, хохочет, а у тебя не пальцы – ожоги,
И тебе бы уже без крыльев – лишь бы к окну, к порогу,
К солнцу – по кирпичной желтой (как солнце!) дороге,
В нем раствориться бы – а там и не видно ожогов.
Хотелось бы мне отыскать этот путь, за тобой,
(мое солнце),
пусть он ведет в небеса, а кончается там, под землей.