В дождь (впрочем, так же как в сумерки и те особенные, золотисто-прозрачные осенние дни) всё становится возможным. Смываются грани между фантазией и реальностью, вымышленные персонажи, рождённые переливами водяной пыли, сотканные из влаги и отяжелевшего от неё воздуха, ленивого и почти материального, тягучего – становятся реальными людьми и жизнь кружится, словно танец, увлекая за собой. Танцоры ещё не слышат мелодии, но она льётся, она почти осязаема, протяни руку – и ты коснёшься её… Она становится всё громче, яснее проступает мотив, и вот – танцуют улицы, проезжающие мимо автомобили, люди, случайно оказавшиеся в кадре, отплясывают под эту музыку, даже не подозревая о её существовании, кружатся в танце деревья, солнечные лучи бегут вслед за тенями и только одна мысль бьётся, пульсируя нежно-голубой жилкой на виске: «Только бы… только бы… только бы не сбиться… с ритма…»
***
Дождь. Тяжёлые капли стекают по глянцевым зелёным листьям. Мерный шум. Воздух сереет от водяной пыли. Как хорошо, как спокойно. Влага струится по деревьям, по коричневой коре, по серому асфальту. Шум стихает, распадается на отдельные звуки и шорохи, упругие удары капель о листву, журчание воды, ищущей пути, обходя бордюры и камни. Небо бело-голубое, размытое, тёмно-синее к горизонту и белёсое к центру, там, где в танце белых облаков прячется солнце, так и не выпроставшее ни одного луча сегодня.
Как хорошо думается в такие влажные, чистые дни, как сегодня. Для меня любой город в дождь становится иным, открывает свои настоящие, до того укрытые от постороннего взгляда черты. Но особенно идёт дождь к таким простым и открытым городам, как этот. Как Питер.
Мысли становятся яснее, чётче. Обретают форму. Как странно, как необъяснимо всё, что происходит с нами. Случайные встречи и события вершат судьбы, случайные слова определяют историю. Значит, они совсем не случайны, какими бы ни выглядели.
Вокруг меня люди – знакомые, незнакомые, дальние, близкие, друзья, родственники. Каждый из них испытывает потребность в любви, внимании. До чего неожиданно иногда судьба распределяет роли. Хотя – справедливо ли валить всё на судьбу? Ведь часто мы так уверены, что выбираем сами. Что мы вольны выбирать.
Вдалеке гремит, небо темнеет – скоро начнётся гроза. За стеклом колышутся кленовые листья. Рокочет за дальними домами, шум нарастает, округляется и разбивается – обо что? О какие-то невидимые стены? Забавно было бы представить, что весь мир уже затоплен, за одну ночь растаяли льды, и вот, сейчас, огромная океаническая волна накроет этот город, эту улицу, мой дом.
Но это только гроза. Только гроза. Уже пахнет дождём. Пора выходить.
Лампу прикрутить какую-то, что ли. Ночь. Темнота. Но к свету глаза привыкают довольно быстро. Как, впрочем, и ко всему остальному. Стук несуществующих далёких поездов. Потом – существующих и близких трамваев. Пять часов. Скоро утро.
***
Ливень. Отношения выяснены. Все вычеркнуты. Одиноко в дождь. Такой ливень может изменить всю жизнь. Пачка сигарет, купленная шесть дней назад, в день рождения, наполовину выкурена. И всё за одну ночь.
Невозможно жить без настоящих чувств. Знать, как это, - когда сердце каждую минуту замирает, что существует такое настоящее, огромное, ничем не замутнённое счастье, знать, что это было, что это может быть в твоей жизни каждую минуту, и жить без этого. Бессмысленно. Бесцельно. В постоянном ожидании. Автоматически. Просто потому, что солнце восходит каждый день, даже если вечером ты ложишься с мыслью, что жизнь закончилась.
Вся эта бесконечная борьба, постоянные поиски, движение вперёд, мысли, планы, ночи и дни, наполненные придуманными и настоящими делами, работа на пределе своих возможностей, стремление превзойти себя - и всё ради того, чтоб не останавливаться, чтобы ни минуты свободного времени не появилось в плотном графике. Иначе просто не захочется больше ничего – даже один единственный шаг утром с постели будет невыносимо сложной задачей, так как даже одна единственная мысль во время короткой передышки будет о том, что всё это не имеет смыла – так зачем продолжать. Зачем? Что должно двигать мною? Стереотипы? Представления других людей о том, какой должна быть жизнь счастливого человека? Но это не выдерживает критики. Это моя жизнь, и я проживу её так, как хочу. А если я ничего не хочу – остаётся только лечь на диван и ждать своего часа. И это может быть очень утомительно, потому что мир не остановится от того, что ты потерял интерес, или считаешь, что жизнь не имеет смысла. Тебе придётся проснуться завтра. И послезавтра. И позже – каждое утро, много-много лет. И не просто проснуться, а активно заниматься чем-то весь день. Возможно и ночь. Не зависимо от того, интересно тебе это или нет. Искренне интересоваться - в наших интересах. Что-то всё таки зацепит.