"Я всё ещё люблю тебя", — постскриптумом на заледенелой поверхности окна.
"Я до сих пор зову тебя", — звенят в голове высокие ноты голоса.
"Я никогда не смогу оставить мысли о тебе", — лихорадочно, судорожно набирают пальцы, стучат по чёрным клавишам...
О тебе, тебя.
Я.
Жаль, что не слышишь слов.
Раз за разом всё больше снов, где тепло.
Тепло с тобою.
Ни с кем иным не бывает такого абсолютного,
Всепоглощающего счастья...
Мне хватило смелости, отчаянности
На то, чтобы сказать.
Но только не нужно...
Не нужно всё это тебе.
И письма, запечатанные в конверты, — тоже.
Строки моих стихотворений
Так и останутся взаперти
В кабинете автора.
А меня теперь
Будто в шуфлядку
Стола рабочего задвинули, спрятали,
Как прячут ненужную старую куклу.
И я всё равно продолжаю —
Упрямая —
До сорванного голоса звать тебя,
До обмороженных пальцев писать на стекле
Те самые три слова,
До онемевших кистей рук печатать
Длинные тексты
С просьбами, клятвами и проклятиями, полными горечи.