Сидя на кухне, под подоконником,
Ни на что не глядя,
Заливая в себя кофе из кружки с котом,
Слушая, как капли из облаков
По подоконнику гадят,
Живёшь, не оставляя ничего на потом.
Есть мнение на свете о том,
Что поэзия - существо бесплотное,
Пустое и без смысла,
Как пепельница по утрам,
А что тогда - скажешь - тетрадь нотная,
Лучше? Или может быть - стакан?
Есть мнение на свете ещё такое:
Проза - тоже без смысла,
Так, всего лиш жвачка для мозгов,
А что тогда остаётся? Всё вымысел -
Животная страсть, ненависть,
Ор мартовских котов?
Конечно, мнения бывают разные,
И каждый, кусочек Бога в себе храня,
Может выбрать себе такое, которое нравится
Начиная с летнего зноя,
И заканчивая - снегом февраля.