Дочь собирается на важную встречу. Пересмотрела какие-то материалы, документы. Волнуется. Но понимает, что подготовилась основательно. Наскоро выпивает несколько глотков чаю, на бегу поправляет прическу, подкрашивает ресницы. С детства приученная к тому, что лучше на полчаса быть раньше, чем на 2 минуты опоздать, дочь явно не опаздывает. Но тревожится. Уже у порога перепроверяет, не забыла ли чего: проездной, мобильный, немного денег, документы…
Распахиваю входную дверь и мы обе просто остолбенели от неожиданности. Перед нашей дверью стоят два милиционера (тогда еще милиционера), один из них занес руку над кнопкой звонка, но позвонить не успел – дверь сама распахнулась. Так совпало! В первое мгновение опешили и они, и мы. Они – что так оперативно открылась дверь, куда ещё только намеревались позвонить, а мы – от неожиданного визита милиции. С их стороны раздается удивленное: «Ох, ты…», а я засмеялась: «Ого! Моя милиция меня бережёт».
Дочери говорю: «Да ты беги, беги», имея ввиду срочность и важность встречи, на которую она спешила.
Один из милиционеров ловко преграждает путь:
- Стоять! Куда беги? Кто такая?
- Так на переговоры ей, - лепечу я.
- Документы!
Дочь лезет в сумочку, достает паспорт, держит в руке и продолжает что-то там искать. Я отлично понимаю, что она ищет паспорт.
- Не ищи, он у тебя в руке.
- Молчать! – Рявкает на меня милиционер.
- Что вы себе позволяете? Да вы сами предъявите документы. Мало ли кто форму может одеть милицейскую…
- Что-что? – очень тяжелый взгляд исподлобья, быстро отбивший желание качать права. Листает паспорт дочери, возвращает и тоном, не допускающим возражений:
- Свободна!
- Послушайте, что происходит? Вы могли бы объяснить? – испуганная дочь пытается хоть что-то понять.
- Сказано: свободна! Не ясно? – Милиционер жестко уставился как удав на кролика. И это не банальное сравнение. На самом деле какой-то гипноз. Их учат так смотреть, чтобы у человека мороз по коже?
Как в детстве боялась цыган, так теперь боюсь милицию. Живем – до отвращения законопослушно. Даже конфетный фантик на улице не бросим. Но почему так неприятно встречаться с милицией? А гаишники? Еще издали-издали видишь, как нервно потрясывает жезлом и вдруг оп! – Выхватывает из потока машину и рисует в воздухе дугу: стань там. Ты видишь и понимаешь, что настоящий нарушитель ПДД, гонщик и грубый подсекатель тем временем чванливо проезжает дальше, поруливая одним пальчиком и пожевывая резинку.
- А Вы пройдете с нами в отделение, - это уже ко мне. При этом другой милиционер умело подпирает дверь плечом, исключая возможность закрыть её.
- Молодые люди, вы можете объяснить, в чем дело?
- Вот в отделении и объяснят, - злорадненько отвечает старший.
- Да вы шутите, что ли? Зачем мне в отделение? Какая-то нелепица! Глупое недоразумение!
- Там разберемся…
- Хорошо, но я хотя бы переоденусь! – Представить себе не могу, как я буду идти по улице в весёленьком желтом домашнем костюмчике с вышитыми котятами и мышками. Клоунада! Обхохочешься!
- Нам неважно!
- Дикость какая-то! Зато мне важно! Вы понимаете, как я буду смотреться в домашнем костюмчике?
- Все! Пройдемте!
Меня бесят эти двое. Ладно… Меняю прямо при них мягкие тапочки на туфельки, беру сумочку, захлопываю дверь и иду в сопровождении двух телохранителей. Хорошо, что отделение совсем рядом и нам не встретился никто из знакомых. Ну это же картина маслом: я с модной сумочкой, в туфельках и спасибо, не в коротеньком шелковом халатике, а в легкомысленном костюмчике цвета одуванчик, в сопровождении ментов.
Проводили на 2-й этаж в прокуренную комнату с открытой дверью. Там за столом сидел человек в гражданском, уставившись в компьютер. Монитор развернут «к лесу задом, к нему передом». Входящим экран не видно, но отражение дает жутковатый голубоватый оттенок на лицо смотрящего экран. Устрашающе смотрится и кожаная упряжка с кобурой под левой рукой.
На нас, вошедших, даже не взглянул. Махнул рукой отталкивающе и мои сопровождающие вышли.
- Паспорт! – приказным тоном потребовал хозяин кабинета.
Я молча протянула свой паспорт. Он не смотрит, но как считалочку повторяет в задумчивости адрес (не мой адрес – называет другой дом, хотя квартира совпадает):
- … улица Шишкина, дом 17, квартира 11…
Я невольно поправляю:
- Шишкина, дом 27, квартира 11…
Он свирепо:
- Значит так! Здесь я говорю!
- Да, но Вы называете чей-то другой адрес. Я просто уточнила!
Он впервые взглянул на меня, потом в паспорт, в несколько шагов подлетел к двери и зычно крикнул в глубину длинного коридора:
- Му..ки! Вы кого мне привели?
Послышался резвый топот. Это вернулись «чудаки». На этот раз вид у них был не такой бравый.
- Дятлы! (На самом деле было сказано другое определение.) Разницу между 27 и 17 улавливаете?
- Извините, - швырнул мне паспорт на край стола.
Я цапнула паспорт и быстрее домой! Возле отделения стояла зареванная дочь. Конечно же, на важную встречу она не поехала. Мы взялись за руки и заплакали обе. От бессилия, от незащищенности, от пережитого страха.
Мы не знаем, что натворили те люди, чей адрес перепутали невнимательные милиционеры, но мы незаслуженно пережили и испуг, и унижение. А главное – были сорваны важные переговоры.
«Чудаки»! А не смешно!