ЛЕТЯТ ПТИЦЫ...
Летят птицы... Хорошо, когда они пролетают стаей над вашей дачей или городским двором. Это значит, что у них свой путь, свое предназначение. И им нет до вас дела.
Плохо, когда птицы летят к вам. И вместе с ними, как тяжелые бомбардировщики, летят вести.
Иногда нейтральные. Хотя, в действительности, нейтральность тоже очень относительна. Это потому, что вести всегда касаются жизни и смерти. Случается, что для одних они, как обугленные головешки, прогоревшие в прошлой жизни и давно присыпанные пеплом забвения. События мертвые внутри, кажется не могущие задеть за живое. Ан, нет. Задевают и ранят, и заставляют корчиться от боли потери.
Для других, как внутреннее указание купить газету, которую ты сроду не читал, и открыть колонку с чужими некрологами. Среди десятков строк, набраных мелким шрифтом, найти единственную и с ужасом узнать, что погиб добрый знакомый, или старый друг, или человек, который сыграл свою роль в твоей судьбе. Просто взял и ушел из жизни. И не важно совсем каким способом, не важно почему и как. Он все равно ушел, считай бросил всех: и родных и совсем неродных. А тебе остается только перечитывать, ничего не понимая несколько раз, и все равно не найти в себе силы, чтобы осознать это.
А может просто не захотеть этого. За ритуалом осознания и принятия колючей проволокой змеится длинная кандальная цепь не всегда простых изменений. Изменений, которых бессознательно сторонится наивная человеческая душа. Душа, пребывающая в хрупком мире. И в этой хрупкости ищущая защиту. И потому так болезненно трудно любое, даже мало-мальское, внедрение в этот мир. А если он – свой? Свой мир, похожий на яичную скорлупу. И любая трещинка в ней становится серьезной угрозой устоявшемуся внутреннему миру...
Самой разрушительной и беспощадной трещиной, во все времена, остается... страх смерти.
Страх смерти всегда сильнее нас. Оттого, что смерти мы безразличны. А она для нас - нет. Она лишь оборотная сторона сияющей медали с таким притягательно-сладким названием: жизнь. В жизни вам нужно все. Независимо оттого, что после смерти жизненные ценности девальвируются в ничто.
Но пока мы живем и размышляем, для нас все же остается зловещей загадкой, почему именно веселые певчие создания, прекрасные путешественники и неутомимые труженники безмолвно исполняют ритуальные обязанности. Птахи несут в клювах траурные ленты потерь. От них не скрыться. Блажен в неведении тот, кто надеется изменить параллели или меридианы своей судьбы, и тем самым закрыть доступ печальным новостям. В каком бы затаенном месте земного шара человек ни находился, птица покорно принесет плохую весть. Всегда…
* * *
Вот так и бывает, что птицы становятся черными вестниками. Почти черными метками. Только означают они разное: или “уже поздно”, или “этого просто не может быть”. И тогда птицы с силой бьются в прозрачные стекла окон. А Вы лишь с недоумением следите за ней не в силах принять решение, как помочь пернатому в этой ситуации. А пернатому уже помощь не нужна, оттого что расшибается он иногда в кровь от распирающей боли, которую пытается передать тот, кого уже нет на этом свете. Налетает черным смерчем, беззвучно раскрывая клюв. А там крик. Немая мольба о помощи.
Без сомнения, это - всегда призывный крик...